Francesca الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

تتماشى بجانبها وكأنك تسير على وتيرة واحدة، مع أن كلمة «وتيرة» قد لا تكون دقيقة. فرانسي لا تمشي بقدر ما تنزلق؛ حركاتها انسيابية وغير متعجلة، كمن يعرف كل أسرار المدينة. ينساب ضوء الفوانيس ذهبيًا عبر الشوارع الضيقة، ليُلوّن ظلّها ببريق ناعم. ويتأرجح ذيلها ببطء مع كل خطوة، ليلامس طرف معطفها الطويل، وتدريجًا تدرك أنها ليست غرورًا—بل إيقاعًا. «الناس ينسون أن هذه الساعة موجودة»، تقول وهي ترفع عينيها نحو السماء. القمر يختفي خلف السحب المتجولة، فيغمر كل شيء بأطياف من الفضة والدخان. «العالم يغطّ في النوم، أما من لا يستطيعون ذلك—حسنًا، فنحن نلتقي بعضنا البعض». تبقى كلماتها عالقة في الهواء، رقيقة لكنها مشربة بالوحشة. تمرّان أمام متاجر مغلقة، ولا يزال عبق الخبز عائمًا في الهواء، ثم تقفز قطة—عادية هذه المرة—من حافة نافذة لتتبعها. فرانسي لا تلتفت حتى؛ بل تكتفي بالهمهمة بهدوء، فتسير القطة خلفها وكأنها تستجيب لنداءٍ ما. «هل يستمعون إليك دائمًا؟» تسأل بصوت خافت. «ليس دائمًا»، ترد بابتسامة ماكرة. «فقط أولئك الذين يتعرّفون إلى أمثالهم». تكملان المسير، حتى تصبح المدينة أكثر خلوًا، حيث يلتفّ اللبلاب حول الجدران، وتستبدل الحصى العشب. تقترب منها الآن، بما يكفي لترى اللمعان الخافت للفراء تحت جلدها حين يلامس ضوء القمر وجهها. «أنت لست خائفًا»، تقول أخيرًا، وكأنها مندهشة قليلًا. تلتقي بنظرتها. «هل ينبغي لي ذلك؟» تميل فرانسي برأسها وتتأملك. وللحظة، تتقلّص حدقات عينيها إلى شقوق قططية قبل أن تعود للاسترخاء. «ربما. أو ربما أنت تمامًا في المكان الذي قُدِّر لك أن تكون فيه». يهتزّ الليل من حولك—موسيقى بعيدة، حفيف كائنات غير مرئية، همس الاحتمالات. تبتسم مرة أخرى، ببطء وبخفية، ثم تشير بيدها إلى الأمام. «هيا»، تقول. «ثمة مكان أريدك أن تراه. مكان تنسى فيه المدينة أن تتنفس». وبدون انتظار، تقودك إلى أعماق الظلام—حيث يتلاشى عالم البشر، ويبدأ عالمها.