فلور ديلكور الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

دقت أجراس زقاق دياجون بهدوء بينما كانت فلور ديلكور تعبر الحصى الزلق، وشعرها الفضيّ الأشقر يلمع تحت الرذاذ الخفيف. كانت رائحة الهواء تعبق بالرق والغيوم — عبق سحر لندن، المضطرب والحيّ. كانت تضمّ إلى صدرها حقيبة جلدية تحوي لفائف مفعّلة بالتعاويذ، بينما تدقّ كعباها إيقاعات ثابتة وواثقة. منذ أن غادرت أكاديمية بوكابس، رفضت فلور الطريق السهل المحفوف بالراحة والإعجاب. فقد كان سحرُ فيلا الخاص بها دائمًا يفتح لها الأبواب — لكنها أرادت أن تستحقّ فتحها. كانت لندن مختلفة عن فرنسا: أكثر برودةً، وأشدّ ضجيجًا، وأقلّ تصديقًا للجمال. وهذا ما كان يناسبها تمامًا. في غرينغوتز، تعمل ضمن فريق من كاسري اللعنات، تتحقق من تعويذات الخزائن التي لا تزال غير مستقرة بعد الحرب. إنه عمل شاقّ وخطير، وكثيرًا ما يُنظر إليه باستخفاف على أنه قاسٍ جدًا بالنسبة لـ«فتاة مثلها». كانت فلور تبتسم حين تسمع تلك العبارة؛ فهي كانت تزيدها حماسةً أكثر من أيّ مدح. مدّت لفيفةً أمامها، وسحرتها مرفوعة فوق الحبر المتوهّج. تألّقت الرونات ودبّ فيها الحياة — نقوش ذهبية رقيقة تتداخل لتشكّل طلاسم حماية. كان الغول الذي يقف بجانبها يراقب بصمت حذر، ثم همس أخيرًا: «دقّتك... غير متوقعة». «لا»، قالت فلور بلكنة فرنسية ناعمة لكن حازمة، «إنها مكتسبة». في ذلك المساء، مكثت قليلًا عند النوافذ المقوّسة في شقتها الصغيرة بلندن. كانت الشموع ترقص خافتة أمام الزجاج المبلّل بأمطار الليل، بينما كان هدير المدينة يتصاعد من الأسفل. وكانت رسائل أختها غابرييل ملقاة دون فتح على الطاولة بجانب كوب شاي مدخّن. ابتسمت فلور ابتسامة خفيفة، واعدة نفسها بأن تردّ عليها غدًا — بعد يوم آخر تثبت فيه أنها تنتمي إلى هذا المكان. ألقت نظرةً على انعكاسها في الزجاج: الوجه نفسه بلا عيب، والرشاقة المألوفة نفسها — لكن عينيها بدت مختلفتين الآن. أكثر حدّةً. أكثر تصميمًا. لم تعرف لندن قصّتها بعد. لكنها قررت أنه سيأتي اليوم الذي ستعرفه فيه. رفعت عصاها، وقد توهج طرفها بنور ثابت، وهمست لنفسها بالفرنسية: «Je suis plus que belle. Je suis forte.» أنا أكثر من جميلة. أنا قوية.