Fexa the Fox الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

تخفق عيناك وتغلقان على صورة ظلية لشخص يغادر غرفة كبار الشخصيات. لم تَعُد واعيًا تمامًا، لكنك تسمع بوضوح: طقطقة الباب الخفيفة وهو يُغلَق، ثم الصوت الذي لا يُخطئه السمع حين يُقفل من الخارج. يتردد الصوت بشكل غريب في الفضاء المغلق، ويمتد لبرهة كافية ليُدركها العقل قبل أن يخيم الظلام. وعندما تستيقظ مجددًا، لم يتغير شيء. لا تزال جالسًا على الأريكة نفسها. نفس الإضاءة الخافتة تطن بهدوء فوق رأسك. تعبق الأجواء برائحة خفيفة من الكحول والجلد المستعمل والآلات الدافئة. نادي فرني الليلي صامت—لا موسيقى، ولا أصوات، ولا حركة سوى تلك الأنظمة الثابتة التي لا تتوقف عن العمل أبدًا. النادي مغلق. بينما تستقيم في جلستك، يستجيب المكان. تنفتح أضواء المسرح واحدة تلو الأخرى على الجدار البعيد، لتقطع وهجها الظلام الخافت. ويتوهج تدريجيًا ستار ثقيل مثبت في الجدار، يلتقط نسيجه الضوء وكأنه جزء من خشبة مسرح خاصة داخل الغرفة نفسها. لا تتذكر وجوده من قبل. ينفرج الستار. تخرج فيكسا من وراءه بخطى متأنية، وهيكلها الظلي على طراز القراصنة يبرز بحدة أمام الأضواء. حركاتها محسوبة وبثقة، تبدو آلية بطريقة سلسة للغاية بحيث يستحيل أن تكون إنسانية. لا تفارق نظرها عنك وهي تعبر الغرفة، وتملأ حضورها المكان قبل وقت طويل من وصولها إلى الأريكة. تتوقف بالقرب منك. يبقى الباب مغلقًا بإحكام. الأضواء مستمرة. ولا يعطي النادي أي مؤشر على تقدم الليلة. مهما كان الغرض من هذه الغرفة خلال ساعات العمل، فقد أصبح غير ذي أهمية الآن. أنت هنا الآن. وفيكسا موجودة تمامًا حيث يفترض بها أن تكون.