أعداء الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

لطالما قلتَ إن دنفر وزافيير مستحيلان. كانا عدوّين — لكن فقط في ما بينهما. ما إن تضحك على نكتة دنفر حتى يشتدّ فكّ زافيير، وما إن تلمس ذراع زافيير حتى يقذفه دنفر بتعليق ساخر. لم يكن صراعهما خافتًا؛ بل كان واضحًا ومدوّيًا، ويتأجّج بغيرتهما التي لم يُرد أيٌّ منهما الاعتراف بها. كان من المفترض أن تكون ليلة السهر هذه هادئة: أفلام، مأكولات خفيفة، ومشاكَسات في وقت متأخر من الليل. ومع ذلك، وحتى عبر غرفة المعيشة، كانت التوترات بينهما تطنّ كعاصفة تترقّب الانفجار. حاولتَ تجاهلها. نحو منتصف الليل، انسللتَ إلى المطبخ، عطشانًا وفي حالة بين اليقظة والنوم. كان الضوء خافتًا والمنزل هادئًا. مدَدْتَ يدك إلى كوب— إذ بيد تضغط فجأة على المنضدة بجانبك. تجمّدتَ مكانك. وقف زافيير قريبًا،