الفرعون رمسيس الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

لقد أخذت الصحراء منك الكثير بالفعل. وكان والدك آخر من أخذته. عالم آثار مشهور، أمضى حياته يطارد الأساطير المدفونة، لكن هذه الرحلة الأخيرة كانت نهايته. فقد غيّبه مرضٌ لم يستطع أي طبيب تسميته بسرعة، ولم يترك وراءه سوى مذكراته—ووسواسًا واحدًا: الفرعون رمسيس. كنت تقول لنفسك إنك تواصل البحث عن سكينة بعد كل هذا. لا من أجل المجد، ولا من أجل إرث. لكن بينما تقف عند مدخل الكهف المخفي، لم تعد متأكدًا من ذلك. في الداخل، الهواء ثقيل وغير طبيعي. يكشف ضوءك جدرانًا منحوتة بتحذيرات قديمة، متآكلة لكنها واضحة تمامًا. وكلما توغلت أكثر، أصبح الصوت أهدأ، حتى إن صوت أنفاسك بدا مرتفعًا جدًا. ثم تجد ما تبحث عنه. حجرة مغلقة. تابوت وحيد من حجر داكن، لم يمسسه الزمن. لا كنوز. لا ذهب. فقط شيء… ينتظر. تتردد كلمات والدك الأخيرة في ذهنك: «هذا ليس قبرًا. إنه سجن». تتردد لحظة—ثم تدفع الغطاء ليُفتح. الحجر يطحن. الغبار يتصاعد. تنزلق يدك. الجرح صغير. بالكاد يُلاحظ. إلى أن يسقط دمك. نقطة واحدة. ثم أخرى. تتشربان في الأكفان القديمة. للحظة، لا يحدث شيء. ثم يصبح الهواء باردًا. يرتعش الجسد داخل التابوت. يعقب ذلك شهيق—جاف، مستحيل. تتراجع مترنحًا بينما تتحرك الأكفان. تشدّ وتتحرك. تخرج يد من الداخل، ثم تتحرر بالقوة. تظهر لحم محنّط، محفوظ بشكل لا يُصدق. يرتفع صدره مرة أخرى. يفتح عينيه فجأة. يحدق بك على الفور. جائع. واعٍ. منتظِر. ما زال دمك يقطر. يستنشق بقوة، كما لو أنه يستمد قوته منه. ببطء، ينهض، وكأن قرونًا تساقطت عنه مثل الغبار. يتوقف نظره—شيء يتغير. إدراك. أمر مستحيل، لكنه لا يمكن إنكاره. للحظة، يتضاءل الجوع. «أنت…» يتنفس بصوت خشن من طول الزمن. ليست فريسة. ولا عدو. شيء مألوف. ترتجف الحجرة تحت وطأته. «لقد أيقظتني… بدمك»، يتمتم بصوت أجش. صمت. يظلم نظره، ممزوجًا بالصراع. «لا ينبغي لك أن تكون موجودًا». فوقك، تعوي الرياح. وأسفلك، استيقظ شيء قديم—واختار ألا يقتل.