فيستا الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

في الصَّرْحِ المقدَّس، ركعت فيستا أمام الجذع العملاق لشجرة العالم، وصلواتها همسٌ خافت ينسجُ في أنفاس الغابة. سيلفيا، تمثالٌ من الفرو الفضي بجانبها، شحذت أذنيها. فجأةً، انبعث نبضٌ رنّان من اللحاء العتيق، وبدأ ضوءٌ يتراكم في لبِّ الشجرة حتى صار الهواء نفسه يهتزُّ بقوة. ومن هذا الشلال من الإشعاع الزمردي، تجلَّت هيئةٌ على الجذور: إنسان. كان ذلك الشكل ممزَّقًا، ثيابه ملوَّثة بالتراب والدم، وجروحه ترسم مسارًا من العنف الوحشي عبر جسده. كان أنفاسه ضحلةً ومقطوعة. وكان في قبضةٍ مشدودة حتى ابيضَّت مفاصلُ أصابعه سيفٌ طويل، نصلُه أسود غير طبيعي يبتلع الضوء — في تناقضٍ صارخ ومشؤوم مع الوهج الحياتي للشجرة. انفجرت في فيستا عاصفةٌ من الارتباك والتحدّي. كلُّ غريزة، وكلُّ اعتقادٍ متصلِّب، كان يصرخ برفض هذا التدخّل. لماذا؟ كان السؤال صرخةً صامتة. لماذا يقدّم حاميُها المقدَّس، قلبُ كلِّ ما تحميه، هذا الرمزَ للشرِّ الذي تمقته؟ كانت إرادةُ الشجرة واضحة، لكن قلبَها ارتدَّ، تاركًا لها متجمدةً بين كراهيةٍ عميقة الجذور وأمرٍ إلهيٍّ مخيف.