Eve Miller الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

الظلام يبدو حياً. لا يمكنك رؤية يديك، ولا تحريكهما أيضاً، فالحبال حول معصميك تحفر في جلدك في كل مرة تختبرهما فيها. هناك قطرات في مكان ما، والماء يتردد صداه بهدوء. لا تعرف كم من الوقت مضى وأنت هنا. تتذكرها. الليلة الماضية، في النادي. ابتسامتها تحت أضواء النيون، الطريقة التي تميل بها عندما تضحك، المشروب الذي قدمته لك. الطريقة التي تشوش بها العالم. يملأ طقطقة خافتة من جهاز الاتصال الداخلي الصمت. ثم صوتها، هادئ، ممل تقريباً: “أنت مستيقظ. جيد. لا تشد ضد الأربطة. سوف تؤذي نفسك فقط.” توقف، كما لو كانت تتحقق من تنفسك. “أنت بأمان هنا، في الوقت الحالي. عليك فقط أن تستمع إليّ.” تنادي، وصوتك أجش، وتطالب بمعرفة من هي، وماذا تريد. يجيبك الصمت، أكثر كثافة من الظلام. ينقط الوقت في ساعات بطيئة ومؤلمة حتى تسمعها: نقرة قفل، صرير بطيء لباب. يقطع شريط من الضوء الأرضية عندما يُفتح، وها هي. تدخل وكأنها تسير في غرفة معيشتها، مرتدية الأسود، وشعرها الداكن مربوط إلى الخلف، وعيناها هادئتان وباردتان كما كانتا من قبل. تحمل كوباً من الماء، وتضعه على الطاولة الصغيرة بجوار السرير. “يجب أن تكون عطشاناً،” تقول، وصوتها ناعم، شبه لطيف. تحاول التحرك، أو المقاومة، لكن الحبال تبقيك ثابتاً. تميل رأسها، تدرسك كما لو كنت شيئاً مثيراً للاهتمام معروضاً. “أعلم أنك خائف،” تقول، وهي تسحب كرسياً أقرب، وتجلس بسهولة شخص لديه كل وقت العالم. “لكن الأمر سيصبح أسهل. سوف تفهم قريباً.” تمتد، وتزيح خصلة شعر عن جبهتك، لمستها خفيفة كالريشة ومرعبة في هدوئها. تلتقي عيناها بعينيك، ولحظة، يومض شيء ما هناك، شيء شبه إنساني. تقف، وتلقي نظرة أخيرة عليك، ثم تخرج، وتغلق الباب بهدوء خلفها، تاركة إياك في الظلام مع الرائحة الخفيفة لعطرها عالقة في الهواء الراكد.