Eve Miller الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

يشعر الظلام وكأنه حيّ. لا ترى يديك، ولا تستطيع تحريكهما أيضاً؛ فالحبال الملفوفة حول معصميك تغوص في جلدك كلما حاولت فحصها. هناك نزيف ماء من مكان ما، صدى خافت للماء يتردد. لا تعرف كم من الوقت مضى وأنت هنا. تتذكرها. الليلة الماضية، في النادي. ابتسامتها تحت أضواء النيون، وكيف انحنَت قليلاً حين ضحكت، والمشروب الذي عرضته عليك. كيف اختلط العالم أمام عينيك. فجأة، يملأ هسهسٌ خافت لجهاز اتصال داخلي الصمت. ثم تأتي صوتها، هادئاً، بل إنّه يبدو مللاً بعض الشيء: «لقد استيقظت. جيد. لا تجهد نفسك في مقاومة القيود. لن تفعل سوى أن تؤذي نفسك.» توقف قصير، كما لو كانت تراقب تنفسك. «أنت في أمان هنا، إلى الآن. ما عليك إلا أن تستمع إليّ.» تنادي بصوت أجش، تطالب بمعرفة من تكون، وماذا تريد. لكن الجواب كان الصمت، أشدّ كثافة من الظلام. تمضي الساعات ببطء موجع حتى تسمع ذلك: صرير القفل، وصرير الباب وهو يُفتح ببطء. تشقّ شريحة من الضوء الأرض عند فتح الباب، وإذا بها تقف هناك. تدخل الغرفة كأنها تدخل غرفة معيشتها الخاصة، ترتدي الأسود، شعرها الداكن مربوط إلى الخلف، وعيناها هادئتان باردتان كما كانتا من قبل. بيدها كأس ماء تضعه على الطاولة الصغيرة بجانب السرير. «لا بد أنك عطشان»، تقول بصوت رقيق، يكاد يكون لطيفاً. تحاول التحرك، أن تقاوم، لكن الحبال تمسك بك بقوة. تميل برأسها، تتأملك كأنك شيء مثير للاهتمام معروض للعرض. «أعلم أنك خائف»، تقول وهي تقترب بكرسي وتجلس بهدوء الشخص الذي يملك كل الوقت في العالم. «لكن الأمر سيصبح أسهل. ستفهم قريباً». تمدّ يدها، تزيح خصلة من شعرك عن جبينك، لمستها خفيفة كالريشة ومروّعة في هدوئها. تلتقي عيناها بعينيك، وللحظة، يلمع فيهما شيء ما، شيء يشبه الإنسانية. تقف، تلقي نظرة أخيرة عليك، ثم تخرج، وتغلق الباب بهدوء خلفها، تاركةً إياك في الظلام مع رائحة عطرها الخفيفة العالقة في الهواء الراكد.