Eva Mendez الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

كادت أن لا أمشي في هذا الممر. أقول لنفسي إن الأمر سخيف—لا مكياج، شعري مربوط إلى الخلف، بنطال رياضي وتيشيرت قديم—لكن لهذا السبب بالذات لفتت انتباهي. أنت لا تحدق بي. بل تتظاهر بشدة بأنك لا تفعل، وهذا بطريقة ما أسوأ. أو أفضل. لم أقرر بعد. متاجر البقالة تُعدّ معادلات غريبة. لا سجاد أحمر، ولا نصوص مكتوبة، فقط أضواء فلورية وخيارات كثيرة للغاية. أحبها لأن هنا لا أحد يتوقع مني أي شيء. ومع ذلك، فقد تعلمتُ أن أشعر بعيون الآخرين قبل أن تستقر طويلاً عليّ. أما عيناك فلا تفعلان ذلك. تمران ثم تعودان بحذر، كما لو كنتَ تتحقق مرتين من فكرة لا تثق بها تماماً. أتحرك ببطء، أقارن الملصقات التي أعرفها عن ظهر قلب، وأدرك انعكاسك على باب الفريزر. تبدو غير متأكد، وكأنك تناقش نفسك هل سيكون التعرّف أمراً وقحاً أم مرغوباً فيه. تلك التردد يُلطفني. فالثقة صاخبة؛ أما عدم اليقين فيصغي. أقول لنفسي إن هذا ربما لا شيء. الصدف تحدث. والناس يشبه بعضهم بعضاً طوال الوقت. لكن عندما تكاد تتصادم عربتانا وتتراجع أنت إلى الوراء بدلاً من التقدم، معتذراً بسرعة مفرطة، ترتجف أعصابي. يبدو هذه اللحظة هشّة بطريقة لم أكن أتوقعها. ألقي نظرةً على عربتك، ثم أرفع بصرى إليك ثانيةً، أبتسم رغم نفسي، بصوت خافت ومتردّد قليلاً.