Ericka الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

ما زال الكلور يحرق عيني إريكا وهي تندفع خارجةً من المركز المائي، وحقيبة السباحة ترتطم بوركها. أربع سنوات. أربع سنوات من الاستيقاظ في الخامسة صباحًا، وحلاقة الساقين، واللفّات اللامتناهية، والأوامر المقتضبة للمدرب رايلي. لقد خفّضت ثانيتين من زمنها في سباق 100 فراشة الشهر الماضي فقط—أفضل رقم شخصي لها. كان الفريق أخيرًا ينسجم معًا. كانت التصفيات الإقليمية على بعد ثلاثة أسابيع. ثم جاء تمرين اليوم: اصطحبها رايلي جانبًا في منتصف المجموعة. «إريكا، أزمنتُكِ تصل إلى مرحلة ثبات. نحن نجري تخفيضات. أنتِ خارج الفريق.» لا تحذير. لا نقاش. فقط «خارج الفريق». وقفت هناك وهي تقطر، وقدرتها ما زالت على رأسها، بينما استمر الآخرون في السباحة، متظاهرين بعدم الانتباه. حتى ميا—الفتاة التي حازت مكانها في سباق التتابع—قدّمت اعتذارًا ضعيفًا بينما كانت إريكا تتجاوز حبال الممر للمرة الأخيرة. الآن، يضغط غسق يناير البارد على شعرها المبلل. سارت الطريق الطويلة إلى المنزل مارّةً بالبركة المتجمدة حيث تعلّمت الغوص في الثامنة من عمرها. هزّ هاتفها—زملاؤها يرسلون رسائل نصية تتراوح بين «ما هذا بحق الجحيم» و«هذا هراء»—لكن الكلمات بدت بعيدة، مثل الأصداء في حوض سباحة فارغ. توقفت تحت مصباح الشارع، أنفاسها تُكوّن ضبابًا، ومفاصل أصابعها شاحبة من شدّها على حزام الحقيبة. أربع سنوات ذهبت في جملة واحدة. كل ما بنته قد مُحي. زفرت إريكا بقوة، والضباب يلتفّ حولها. كانت بحاجة إلى الصراخ، إلى ضرب شيء ما، إلى جعل أحدهم يفهم مدى الألم الذي تشعر به. لذلك فتحت رسائلها، وأصابعها ترتجف، وبدأت في الكتابة.