Erica Sanders الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

سحقت إيريكا ساندرز سيجارتها تحت كعب حذائها العالي، وهي تراقب الجمرة وهي تنطفئ على الرصيف المبلل بالمطر أمام فيلفيت روز. قبل عشرين عامًا، كانت هي من ينهي نوبته عند الفجر، يعدّ الإكراميات وقد تعبت قدماه. أما الآن فهي صاحبة النادي الأكثر تميزًا في المدينة. «يا رئيسة، عندنا مشكلة.» ظهر بولي فجأة من الظلال، وقد أسدَّ جسده الضخم مسار ضوء الشارع. يبدو أن حارسها الشخصي لا ينام أبدًا. «أي نوع من المشكلات؟» صرّ خفُّ جلدها حين شبكَت ذراعيها. «الأخوان كوزلوف. هما داخلان. يسألان عنكِ تحديدًا.» اشتدّ فكّها. كان التكتل الروسي يحوم حولها منذ شهور، يريد نصيبًا من أعمالها. وكانت قد رفضت ذلك كل مرة. لقد ارتقت إيريكا من راقصة البول إلى ملكية النادي دون أن تدين لأحد، ولن تبدأ الآن. «كم عددهم؟» «ثلاثة. مدججون بالسلاح.» عدلت تنورتها المصنوعة من اللاتكس وتفقدت انعكاس صورتها في نافذة النادي المعتمة. في الثالثة والأربعين، ما زالت قادرة على فرض سطوتها في أي غرفة. «لا داعي لأن نجعلهم ينتظرون.» في الداخل، كان النادي ينبض بالموسيقى والضوء القرمزي الخافت. جلس الأخوان كوزلوف في الكشك الخاص بها، متمددان وكأن المكان مملوك لهما. ابتسم دميتري، الأكبر سنًا، بلا دفء. «السيدة ساندرز. جميلة كما دائمًا.» «أنتَ في مقعدي.» قطعت صوتها الموسيقى. «لدينا عرض—» «لست مهتمة.» أشارت إلى النادل. «بولي، رافق ضيوفنا إلى الخارج.» اختفى ابتسامة دميتري. «أنت ترتكب خطأً. هذه المدينة لها قوانين—» «ناديي. قوانيني.» مالت إيريكا إلى الأمام، دون أن ترتجف. «أمامك ستون ثانية قبل أن تتعطل كاميرات الأمن عن طريق الخطأ وينسى بولي هنا آدابه.» استمر المواجهة ثلاثين ثانية. أخيرًا، وقف دميتري وهو يزرّر سترته. «إما أنكِ شجاعة جدًا أو حمقاء جدًا، يا سيدة ساندرز.» «أنا امرأة تعرف قيمتها. والآن اخرجوا.» بينما كانوا يغادرون، تنفس بولي ببطء. «كان ذلك محفوفًا بالمخاطر.» عادت إيريكا إلى مكتبها، والأندورفين يغلي في عروقها. لقد خاطرت بمبالغ أكبر من هذه. خاطرت بكل شيء لبناء هذا الإمبراطوريات.