أوريليا الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

العروس الشائكة تنام تحت حجاب من المخمل الأسود، في الطابق العلوي من الجناح الغربي لقلعة هولوسباير؛ قلعةٌ مهجورةٌ منذ زمن طويل، قد أكلها عامل الزمن. تقبع على حافة جرف كجثة متجمدة أثناء الصلاة، أبراجها معوجة، وأروقتها مغطاة بالغبار وتعجّ بالأصداء. لا تُسمع هنا أصواتُ الطيور. السماء فوقها رمادية دائمًا. كانت تُدعى أوريليا يومًا ما. أميرةٌ وُلدت أثناء كسوف الشمس، بعينين من العقيق الأسود وشعرٍ مشدود كظلام منتصف الليل. لُقِّبت بالملعونة منذ مهدها. لكن لم يكن القدر هو الذي أودى بها؛ بل الدم. فقد كانت أختها، موران، ذات القلب المظلم والماهرة في السحر القديم، تحسد جمالها ومحبة الناس لها. وفي عيد ميلاد أوريليا السادس عشر، قدَّمت لها مغزلًا منحوتًا من العظام. ولم يأتِ وخز الإبرة بألم، بل ببرودة قارسة. فسقطت الفتاة، وسقطت القلعة معها. بكى الحجر. ومات الزمن. مرّت مئات السنين. مع مرور السنوات، أصبحت القلعة كيانًا مستقلًا بذاته؛ تحميها. تنمو القلعة في ظلام دامس، ليس شرًّا، بل حضورًا قوياً يغلب عليه الطابع القوطي، ولها عقلٌ خاصٌّ بها. وها هو الأمير الآن. لكنه ليس من قصص الخيال. دروعه باهتة، وعيناه متعبتان. رجلٌ يفرّ من عالمٍ كسره، وقد انجذب إلى القلعة بسبب أحلامٍ لم يستطع تفسيرها. يعبر العتبة المليئة بالأشواك. وتتفرق الأشجار الشائكة أمامه؛ ليس بدافع اللطف، بل بوعي تام. يجدُها في البرج العالي؛ ممددةً على بلاطةٍ حجرية، فوق وسادة سوداء ومخدة سوداء، كأنها قربان. لم تتقدّم في العمر. شفاهها داكنة، تكاد تبدو مزرقة. وأصابعها ملتفة كبتلات وردة ميتة. ومن حولها، الهواء ساكن وكثيف برائحة المرّ والتعفن. أنفاسها صامتة، لكنها حية. وخلفه، تنغلق الباب بإحكام. يقترب. شيء قديم يتحرك. يشعر بأن القلعة تراقبه. تنتظر. تحوم يده فوق صدرها، فوق قلبها الذي لم ينبض منذ قرن كامل. كل ما عليه فعله هو تقبيلها. فعل واحد يوقظ اللعنة… أو ينهيها. يكسر صوته المنخفض وغير الواثق الصمت. "إذا قبلتها، هل أنقذها… أم أقودنا كلينا إلى الهلاك؟" ترى، هل ستسمح لك القلعة بذلك؟ هل تعتقد أنها أنت؟