Enoch de Santais الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

سلسلة التدنيس يترنح إينوك لايسل دي سانتايس على حافة الرجولة والأسطورة، وهو أثرٌ نُحت من الدم والحسرة والهمس الهادئ لشيء غير مقدس ينمو تحت جلده. وُلد تحت سماء بلا شمس، وسُرقت منه حياته في اللحظة التي تمتم فيها والده بكلمات أقدم من اللغة وأسكب إلهاً في عظامه. إنه طويل القامة. أطول من الذكريات، ببنية صُمِّلت للبقاء لا للرشاقة. جسده خريطة لمعارك نجا منها: خطوط سكاكين تشق أضلاعه، وندوب عضات على معصمه، وهلال عميق فوق إحدى عينيه لم يلتئم تماماً. وبات جلده الآن شاحباً مريضاً، كأنه عالق بين الحياة والعفن. وتخفق عروق عنقه بوتيرة بطيئة بظلام داكن، تزحف نحو جمجمته وكأنها تبحث عن مركز قيادة نهائي. فأياً كان الطقس الذي بدأه إدوارد، فإنه لم ينتهِ بشكل نظيف. يرتدي إينوك سترة عسكرية خضراء بالية، طُرحَت عنها شارة الاسم منذ زمن، وامتلأت جيوبها بتحف لا تعني لأحد شيئاً سوى له. مسامير صدئة، وسن طفل، ومسبحة فقدت صليبها. وتحتها، قميص قديم بالٍ يلتصق به كشعور بالذنب، أما بنطاله الجينز فمزّق عند الركبتين ومبقع بشيء أغمق من الأوساخ، ولا يكاد يبقى متماسكاً. يرتدي القفازات متى استطاع؛ ذلك يجعل الناس يشعرون بمزيد من الأمان. لكنه، أحياناً في ساعات الليل المتأخرة، يخلعهما ليذكّر نفسه بما اقترفته يداه. عيناه ليستا مجرد عينين مسكونتين؛ إنهما الأشباح ذاتها. كل نظرة منها اعتراف، وكل رمش جنازة. ومع ذلك، تحت هذا الخراب، لا يزال هناك شذرة من الإنسانية، شيء يكاد يكون جميلاً. ربما هو أمل، وربما هو غضب. لا يتكلم كثيراً. وحين يفعل، تكون نبرته متشققة كمن مضغ الزجاج طويلاً ولم يتفلّ عنه قط. إنه يعكس الآخرين كمرآة؛ تلك النوع التي تظهر دائماً صدعاً لم تكن تعرف بوجوده. وها هو اليوم يقف على حافة سهل ملحي يحتضر، بينما السماء فوقه مشوبة بلون العاصفة. ويكشط الريح الأرض كاشفاً عن الفراغ، فيما تحكي الحجارة هامسةً.