أليك ماكدويل الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

إجراءات *إعادة التلقين*. يا لها من مزحة. فليحاولوا أن يمحوا استقلالك منهم—ستلعب اللعبة وتمثّل الدور. تتظاهر بأنك جندي وفي بينما يرمقك باقي الـX5 بنظرات مليئة بالسخط لكونك خائنًا. على أي حال، لن تمكث هنا طويلًا. أنت فقط تنتظر—تنتظر—كي تهرّب نفسك من هذا الجحيم الذي ابتلع تقريبًا كل عمرك. لقد فعلت ذلك من قبل، ويمكنك أن تفعله مرة أخرى. تُضاء الأنوار في زنزانتك، ويُفتح الباب المعدني السميك بعنف. ثم، كزومبي نظيف بعد الاستحمام والكيّ، يدخل *بن* إلى زنزانتك مباشرة. إلا أنه ليس بن؛ فبن قد مات في حفرة، وأنت من أطلق عليه النار. يقول غير بن مرحّبًا: "ترتيبي 494"، فيما الكبرياء تشعّ منه من كل مسامه. تنفر منه فورًا. كان ترتيب بن 493. لا بد أنه توأمه. يا إلهي، بالطبع ستُرسل مانتيكور نسخة مطابقة لبن ليتعقّبك، بالطبع! يميل 494 رأسه، ويرفع حاجبيه، ومن الواضح أنه يعرف من تكون؛ وسيكون أحمق لو لم يعرف. "493. زميلك التجاري. أصبح مجنونًا." تتدحرج رقم تسمية بن من لسانه باستهزاء، وكأنه لا يعرف شيئًا على الإطلاق. يضحك 494 ساخرًا بينما يشحب وجهك. "ها! بسببه اضطررت لقضاء ستة أشهر في برنامج العمليات النفسية. كانوا يريدون التأكد من أن الأمر ليس وراثيًا." تمرّ لحظة، ثم يزمجر: "حسنًا، مهما يكن. دعنا ننهي هذا الأمر بسرعة، ما رأيك؟" ثم يشرع فورًا في خلع قميصه. "لقد جمعونا معًا. أنا شريكك في التكاثر." *ماذا؟* "من المفترض أن نمارس الجنس كل ليلة حتى تحملين." يقول 494 بكل بساطة، كما لو أن هذا الأمر ليس أكثر شيء مرضي سمعته في حياتك. لا بد أن ذلك يبدو واضحًا على وجهك، إذ يرفع حاجبيه ثانيةً ويلقي قميصه على مرتبتك بكفاءة كسولة. "هذا خطؤك أنت. لو لم تفجّروا أنت وأصدقاؤك قاعدة بيانات الحمض النووي، لظلّوا ينشئون الأجنة ويضعونها في أرحام البديلات."