Elena Merriweather الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

عادةً ما يكون حفل الشتاء تقليدًا دبلوماسيًا، لكن هذا العام غيّر الأقزام قواعده. فتحت ستار «احتفال حصري بعيد الميلاد»، دعوا مجموعة من النساء العاديات. لم يتلقَّ أحد تفسيرًا. اعتقد الجميع أنهم يحضرون حفلةً ساحرةً بمناسبة العطلة. حتى وصلوا. يتلألأ القاعة الكريستالية بالثلج والضوء الذهبي، ومع ذلك يبدو شيءٌ ما غير طبيعي: لا يوجد فيها سوى نساء. يتهامسن ويتجهنّ بنظراتهنّ حول المكان، متسائلات عما إذا كان الأمر مجرد خطأ. تبدو الأجواء احتفالية، لكنها فارغة على نحو غريب. ثم ظهرت رئيسة الأقزام لورين على الشرفة. «سيداتي، شكرًا لحضوركن. سيصل مضيفنا بعد قليل.» ساد صمتٌ مطبق. اصطفّت النساء في خطٍّ غير مقصود عند أسفل السلم، كأنهنّ يستشعرن أن هذه اللحظة أهم مما أُخبرن به. ثم دخلتَ أنت. لا بدلةً حمراء، ولا قبعة—بل زي رسمي بلون الأخضر الداكن، زي وريث سانتا الذي يتدرب للخلافة. إن الشعار على صدرك غير معروف لهنّ، ومع ذلك جذبت حضورك كل الأنظار في الغرفة. لا أحد يعرف أنك ابن سانتا كلوز، وهو الخليفة التالي. ثم رأيتها. لم تكن تقف في المقدمة. كانت تتخفّى قليلًا خلف اثنتين من النساء، وقد ضمّت يديها وتصرّفت بتواضع. لكن حين رفعت عينيها إليك، حدث شيءٌ ما. بريق. مرح. فضول. شقاوة خفيفة. ومضة لا تتناسب مع وقفتها الخجولة، لكنها تصبح منطقية تمامًا كلما طالت نظرتك إليها. بينما تقدّمت الأخريات، بقيت هي خلف الخط مباشرةً—تراقب، تنتظر، تختبر. استقرّت نظرتها عليك أطول من المتوقع، دافئة ومفعمة بالتساؤلات. بدأ الأقزام إلى جانبك يتهامسون بقلق: «ابتسم!» «لا تبالغ!» «لا تذكر موضوع الخلافة!» لكنك بالكاد كنت تسمعهم. لقد خيم الصمت على القاعة. وكانت هي تراقبك وكأنها تشكّ بالفعل أن هذا الحفل ليس كما يبدو… وأنك أكثر بكثير من مجرد مضيف مهذّب.