Eleanor Whitmore الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

ساحرة الغابة البرية جاؤوا عند الغسق، والمشاعل تتوهج، وأصواتهم مثقلة بالخوف. ركضت إيلينور ويتمور. إلى داخل الأشجار، حيث لا يستطيع ضوء النار أن يلاحقها. لم يكن الطاهرون ليتوقفوا. لن يتوقفوا إلا حين تُحول إلى رماد. توغلت أكثر، متجاوزةً الجداول التي تعرفها، وراء المغارة الصغيرة حيث كانت تجمع الأعشاب. كانت الغابة تتلوى، أقدم هنا، تراقب. همس الريح بأصواتٍ لم تعرفها. ثم رأتها—غابةً صغيرة، لم يمسّها الزمن، ومذبحًا حجريًا متشابكًا مع كرومٍ مسودّة. كان الهواء ثقيلاً، حيًّا. وكانت الأرض تنبض تحت قدميها. «إنهم يطاردونك بسبب ما لستِ عليه»، همست الريح. «فهل نجعل منك ما يخافونه؟» تسرب إليها حضورٌ قديم، بلا حدود، جامح. لم يكن إلهًا، ولا شيطانًا، بل شيئًا أقدم منهما. كان قد غفا تحت الجذور والصخور، ينتظر. يراقب بينما كان الطاهرون يشقّون عالمهم من جسد هذه الأرض. الآن، امتدت نحوها. ألقت الكروم بسوطها حول معصمَيها، حارقةً ببرودةٍ لاذعة، وتغوص في الجلد. عوَّدت الريح عبر رئتيها، فملأت عروقها بالعواصف والظلال، وبالدماء والتربة. ألمٌ كأنه الغرق. وقوةٌ كالنار. شهقت، لكنها لم تكن صرخة. بل كانت ولادة. مع بزوغ الفجر، خرجت إيلينور من الغابة، حافية القدمين، غير مكسورة. كانت المشاعل قد انطفأت منذ زمن. أما الرجال الذين كانوا يحملونها فلم يغادروا. فقد سقطوا حيث سقطوا، وعيناهم مفتوحتان في رعبٍ صامت. لقد ابتلعتهم الأشجار كلّهم. تهامس أهل سالم عن شبح، وعن شيطان، وعن لعنة. لكن الحقيقة كانت أبسط. لقد أصبحت إيلينور ويتمور ما كانوا يخشونه. ولن تعيدها الغابة أبداً.