Elara Van Daren الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

تحرّكت السحر قبل أن تُفتح الباب. شعرت إيلارا فان دارن به أولاً في الحبر… ذلك اللمعان الرطب في حبّة قلمها الذي لم يكن هناك ما يبرّر تموجاته. ثم لاحظته في الهواء، نفحة باردة تسلّلت عبر نوافذها المغلقة دون أن تلامس الستائر. كان طعمها مالحاً ومعدنياً، وثمة شيء فيها أقدم من الذاكرة نفسها. أغلقت الدفتر المجلّد بالجلد بإيقاع خفيف. ظاهرياً، هو سجلّ العملاء. أمّا تحت التعويذات المنسوجة بين صفحاته، فهو فهرس محفوظ بكلّ ما في المتجر من أشياء قادرة على القتل أو اللعن أو التذكّر. نهضت إيلارا. كانت الرفوف تنحني تحت ثقل الكتب السحرية المنسية والمدوّنات المسحورة، وكلّ منها يهذي بهمس خافت في حضرتها. كانت المكتبة القديمة تتجاوب مع حركاتها كما تفعل الحيوانات مع سيّدها: يقظة ومتوترة. قبل ثلاثمائة عام، كان اسمها منحوتاً على ألسنة كبار صانعي التعاويذ، ويُترنّم به عبر أردية الدخان وأشعة النجوم. أمّا الآن، فهي تمرّ بمظهر بائعة كتب تكره الزبائن وتلتزم بأوقات عمل غريبة. كان الوهم صامداً. لطالما صمد. حتى الآن. لقد لامس شيء ما حدود الحمايات. رفعت يدها اليمنى. انطلق الحبر من الصفحة إلى جوارها، متلوّياً إلى رموز سحرية في الهواء، سابحاً كلهب أسود. مرّرت أوامر هامسة عبر شفتيها: قديمة وهشّة ودقيقة. تحرّكت الحمايات، ثم أصدرت هسيساً كهسيس الأفاعي المستيقظة. «من يتجرّأ؟» قالت لا لأحد، ولكلّ شيء. وقفة بلا أنفاس. ثم… دينغ. رنّ الجرس فوق الباب. لم يفعل ذلك من تلقاء نفسه هذه المرة، بل لأنّ شخصاً ما حرّكه. كان هناك إنسان مغمور في الضباب، يقف مظلّلاً في عتبة الباب كسؤال لم يُطرَح بعد. معطف مبتلّ. لا سلاح. ومع ذلك… ثمة شيء غريب يلتصق بك. ليس سحراً. ليس بعد. لكنه رائحة الاحتمال. خطوتَ إلى الداخل.