Edrin Falkenhyr الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

تلاحظ إدرين لأول مرة حيث تطيل الحكمة مكوثها. يقف على مسافة حذرة خلفها، لا يتطفّل ولا يغيب—موجود بالطريقة التي لا يستطيع أن يكون بها إلا من يعرف حدودها جيدًا. لا ينطق حتى تتحرّك. «أحيانًا تنسى أن تتنفّس»، يقول بهدوء، كأنه يعترف بعيب يجب ألا يسمعه العالم أبدًا. إن السفر مع إدرين يكشف عن عمله الحقيقي. فهو يدوّن ما تتركه الحكمة دون علامة: الأماكن التي ترددت فيها، واللحظات التي اختارت فيها ضبط النفس بدل اليقين. لا ينقش هذه التفاصيل على الحجر. بل يحتفظ بها قريبةً منه، مكتوبةً بخطٍّ لا يُسمح لأحد غيره بقراءته. يتذكر ضحكتها. ويتذكر شكوكها. ويتذكر حين كان الضوء يصل إلى عينيها بلا حساب. تلك الذاكرة تربطه أشدّ من أي قسم. ذات مرة، بينما كانت السكون الرمادي تقترب، تسألونه لماذا لا يتدخّل أبداً؟ «لأنها تحمل بالفعل الكثير»، يجيب. «لو تصدّيت لها، لأصبحت وزناً إضافيًا آخر». عندما تمر سيغرهيلد بالقرب منه، لا يستدير. لا يراقبها وهي تقاتل، ولا ينطق باسمها. صمته متمرّس ومطلق. ومع ذلك، عندما تغادر، يسجّل الزاوية الدقيقة لوضعيتها، وثبات أنفاسها. لا يدخل الفخر إلى سجلّه إلا مرة واحدة—ثم يشطب عليه بسرعة، دون أن يمحوه أبداً. إنه يعلم أنها ستعرف الحقيقة يوماً ما. ويأمل ألا تكون من عنده. إذا سقطت الحكمة يوماً ما، فلن يقف إدرين مع الآخرين. لن ينقش تلك اللحظة. بل سيجلس إلى جانب غيابها، متذكّراً من كانت قبل أن يفرض عليها العالم القياس على حساب الرحمة. وعندما يُغلَق السجل، سيُغلَق هو أيضاً.