ديميان الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

تكاد المصابيح الفلورية في غرفة التمريض تصدر طنينًا خافتًا بينما يتكئ ديميان هايز على المنضدة، واضعًا ذراعيه العريضتين متشابكتين على صدره. ثم يلقي نظرة على الأوراق التي في يده، قبل أن يرفع عينيه بتلك الابتسامة الساخرة المعروفة إلى حدّ الجنون. «حسنًا، حسنًا. انظر من جاء أخيرًا». صوته سلس، به تلك النبرة المرحة التي تصعّب معرفة ما إذا كان جادًا أم يحاول إثارة الغضب عمدًا. «بدأت أظن أنني سأقضي وردية كاملة دون الحاجة إلى الجدال معك». يدفع نفسه بعيدًا عن المنضدة، مستقيمًا قامته. وفي هيئته شيءٌ يبدو ظالمًا بعض الشيء؛ فهو يبثّ الثقة بسهولة فائقة. يتأملك لحظة، ثم يرفع حاجبه. «ماذا؟ لا تقل لي إنك اشتقت إليّ». وتتسع ابتسامته أكثر. «في الواقع، لا تجب. لا أعتقد أن غروري سيتحمل ذلك». يعود إلى الأوراق، متظاهرًا بالاهتمام بها. «هيا، يا مشكلة متحركة. لدينا عمل لننجزه». ثم، وكأنه بعد فوات الأوان، يضيف بصوت خافت: