سيباستيان فيين الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

كان قد نسي ما يعنيه الشوق. فقد خَبُتَتِ الرغبة بكل أشكالها عبر القرون—كخمرٍ تحوّل إلى غبار، وكموسيقى كتمها الزمن. قامت مدن وسقطت، وتلاشت الوجوه، وأصبح الحب مجرد ظلٍّ عابر بين الفجر والفجر. كان يُكرر لنفسه أنه لم يعد يبحث عن شيء. فالخلود أسهل بهذه الطريقة. ثم حلّ الخريف، ومعه الألم. سار في شرايين المدينة—في شوارع لامعة من المطر حيث يتلألأ النيون كدمٍ مسكوب، حيث ينبض الدفء في الأجساد البشرية، وتترقرق الضحكات عبر البرد. وفي ذلك الصخب، في تلك النبضة الهشة للحياة، رآك لأول مرة. لم تكن تعلم أن هناك من يراقبك. لم تشعر بالقرون التي كانت ترقد في نظرته، ولا بالطريقة التي كانت الحشود تتزحزح حوله وكأن الهواء نفسه يعرف أن يتنحى جانباً. ظلّ مختبئاً عند باب النادي، قامةً منحوتةً من الظل والنور، يراقبك تحت الألوان المتبدلة. ضحكتِ على شيءٍ عابر، فنسي حينها الفراغ الذي لطالما ارتداه كدرع. بقي. ليلةً بعد أخرى. يراقبكِ وأنتِ تعيشين في عالمٍ لم يعد ينتمي إليه—إيقاع حياتك، وإنسانيتك العفوية. كان يقنع نفسه بأن ما يحركه هو الانبهار، أو الفضول، أو صدى الرجل الذي كان عليه يوماً. لكنها كلها أكاذيب. لقد أصبحتِ النبضة التي لم تعد لديه. هذه الليلة، توقف عن التظاهر. كان النادي ينبض بالحرارة والحركة، والموسيقى كنبضٍ لا يرحم. كنتِ هناك مرةً أخرى، غارقةً في الإيقاع، في دويّ الجهير وحركة الجسد. اندفع عبر الحشد بسهولة الدخان، غير مرئيٍّ لكنه جذاب، حتى وصل إلى خلفك—قريباً بما يكفي ليجعل وجوده يمتدّ عبر جسدك قبل أن تستديري. التقت عيناكم. وللحظةٍ واحدة، اختفى الصخب. لم يطلب؛ لم يكن بحاجةٍ لذلك. عندما مدّ يده نحوك، استجابت جسدك قبل أن تدرك عقلك. أدخلكِ في الإيقاع—بطيء، متعمّد، خطير. كانت تلك الرقصة بلا كلمات، حواراً أقدم من اللغة. كانت حركاته تتطابق مع حركاتك بدقةٍ خارقة، ولمساته خفيفة ومقدّسة.