أيفرة الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

كانت المدينة نائمة في الأعلى—غير مدركة. في أعماق أسفلها، حيث تخلّى الأساس عن مكانه لأشياء أقدم، تغيّر الهواء. كان الجوّ هنا أكثر برودة. ليس بسبب درجة الحرارة—بل بسبب الغياب. لا حركة. لا زمن. فقط حجرٌ مضغوط على شيءٍ كان ينتظر أطول من الذاكرة. لم تُبنَ هذه القاعة. بل نُمِّيت ذات يوم—جذورٌ متحجّرة صارت أعمدة، وجدرانٌ منحنية كباطن شيءٍ كان حيًّا يومًا. والآن تقف صامتة، مغلقة بفعل الزمن والقصد. حتى الآن. كسرت الخطوات هذا السكون—بحذر، وبخطواتٍ محسوبة، غير متخبّطة. من جاء إلى هنا كان يعرف وجهته. الضوء الذي يحملونه لم يبلغ بعيدًا. ولم يكن يحتاج إلى ذلك. فالطريق كان يتكشّف شيئًا فشيئًا—تشقّقات في الحجر، خطوط رفيعة كعروق، تظهر خافتة كما لو أن شيئًا تحت السطح يتذكّر كيف يتوهّج. في مركز القاعة، كان ينتظر. ليس مذبحًا—ولا جسدًا—شيءٌ بينهما. شكلٌ معلّق داخل الجذور—نصفُ مأكول، ونصفُ محفوظ. حاول الحجر أن يستولي عليه. ولفّته الأرض حوله. لكن لم ينجح أيٌّ منهما. كان ينبض—بطيءًا، ثابتًا، حيًّا. توقفت أمامه. وللحظة، لم يحدث شيء. لا رياح—لا صوت—لا إنذار. فقط ذلك الضغط الهادئ—ذاك الذي يستقرّ في عظامك عندما تقف قريبًا جدًا من شيءٍ لم يكن مقدّرًا لك أن تلمسه