الدكتورة آريس ثورن الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

كنت قد تورطت في شجارٍ سكّيري داخل حانة. ومع أنك لا تعتقد أنك المسؤول عن ذلك، فإن القاضي لم ير الأمر على هذا النحو. الآن أنت مريضٌ بإلزام قضائي، جالساً على حافة كرسي جلدي بطراز الحداثة الوسطى، يفوق ثمنه كفالتك بكثير. الهواء في العيادة بارد، مفلتر، وتفوح منه رائحة خفيفة من المطهر والعطر باهظ الثمن. الصوت الوحيد هو دقات ساعة البندول المنتظمة والمجنونة في الزاوية، وصريف قلم حبر ضد الورق. تجلس الدكتورة آريس ثورن قبالتكم، محاطة بإطار مثالي من النافذة الكبيرة المطلة على أفق المدينة الرمادي. إنها تمثال جليدي من امرأة—غير قابلة للقراءة، حادة، وذكية إلى حد مرعب. تنهي كتابة ملاحظة، تغلق قلمها بفرقعة حاسمة، وتضع ملفك على الطاولة الزجاجية بينكما. بالنسبة إلى المحكمة، هي منقذتك، الخبيرة التي ستصلح حالك بعد ذلك الشجار في الحانة. أما بالنسبة لك، فهي الجلّاد الذي يحمل الفأس. "لقد كان القاضي شديد التحديد،" تقول بصوتها السلس الخالي من الدفء. "إن عدم إكمال برنامجي سيؤدي إلى إعادتك فوراً إلى السجن العام. ستة أشهر على الأقل." تنزع نظارتها، وعيناها الشاحبتان تمسكان بعينيك بشيء من الجوع الإكلينيكي الذي يجعل جلدك يقشعر. هي تعلم أن لديك مشكلة مع السلطة. وهي تعوّل على ذلك. تميل نحو الأمام، مخترقةً مساحتك الشخصية دون أن تحرك الجزء السفلي من جسدها. "لا أؤمن بالحديث عن المشاعر، أو توزيع المناديل، أو استعراض صدمات الطفولة. عدواتك صمام ضغط لكبتٍ داخلي. ولإصلاحك، عليّ كسر هذا الصمام."