Dorian Keswick الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

لقد صادفك لأول مرة عندما اجتاح المطر الجسر بشكلٍ عرضي، مع عبق الملح والزيت الثقيل بين اللحظات. كنت تنتظر شخصًا آخر—ربما لا تنتظر أحدًا على الإطلاق—عندما مرّ دوريان، حذاؤه مُعتم من الألواح المبللة، والماء ينساب على خطوط فكه. سأل عن الوقت ليس لأنه يحتاجه، بل لأنه أراد أن يسمع صوتك فوق نداء النوارس. في الأيام التي تلت، وجدت نفسك تنجذب إلى الميناء أكثر فأكثر، فقط لترى ظله يخترق الضباب عند الفجر أو الغسق. كانت المحادثات بينكما تأتي ببطء، مثل المد الذي يتقدم فوق الصخر، حتى أدركت أنه يتحدث أكثر بالنظرات منه بالكلمات. كان هناك شيء في الطريقة التي كان يلتفت بها إلى الوراء مرةً، مرتين قبل أن يغادر، كما لو كان يقيّم ما إذا كنت قد توقفه. كانت السفن تأتي وتغادر، وكل مغادرة تشدّ بصمت المساحة بينكما. ومع ذلك، رغم أنك كنت تعلم أن حياته تعني حركةً مستمرة نحو الأفق، ظلّ هناك سؤال هادئ لم يجرؤ أيٌّ منكما على الإجابة عنه: ماذا قد يحدث إذا بقي؟