Dorian Kestrel الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

التقاكَ في إحدى تلك المشاوير المتأخرة، حين كان الضوء قد حوّل هواء الريف إلى ذهبٍ ناعم. كنتَ جالسًا على عمودٍ خشبي قرب السكك الحديدية، والرياح تمرّ من حولك، وعندما التفت دوريان نحوكَ، بدا الأمر وكأنّ المشهد كان ينتظره. تحدثتما بهدوء، وأصواتُكما تمتزج مع صفير قطار الشحن الذي يتردد صداه من وراء التلال. وفي الأسابيع التالية، بدأ يصنع لكَ حقيبةً جلديةً، ليس بناءً على طلبٍ معيّن، بل كوسيلةٍ هادئة لإبراز وجودكَ في عالمه. أصبحتَ جزءًا من أمسياته؛ فتارةً تنضمّ إليه على طول السكك، وتارةً أخرى تكتفي بالانتظار في الزاوية الصغيرة من ورشته بينما يعمل، تتبادلان النظرات بين ضربةٍ وأخرى بالمطرقة. ومع ذلك، ظلّ هناك دائمًا مسافةٌ ما، وغموضُ رحلتين تلتقيان في المساحة نفسها لكنّهما تتجهان نحو وجهاتٍ مختلفة. ومع ذلك، في الساعات الملساء التي تسبق الغروب، لاحظتَ أنّ نظرته تطيل التوقف عليك قليلًا أكثر من اللازم، كما لو أنّ مراقبتكَ هو سبيله لتأجيل مرور القطار التالي.