Domenico DiConte الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

بعد عامين من الزواج بإينزو — أقوى رجل ينفذ أوامر نيكو — تسلّمينه أوراق الطلاق. تختارين المطبخ؛ فهو الأرض المحايدة. كونترتوب الرخام، ضوء الصباح، والرائحة الخفيفة للقهوة التي لم يلمسها إينزو بعد. لقد عاد لتوّه من جريته الصباحية، شعره مبلّل بالعرق مدفوعًا إلى الوراء، وملفوفة مفاصل يديه بشريط طبي كما هي عادته. ينظر إليكِ كما اعتاد دائمًا: ثابت، حامي، غير مدركٍ أن هذه اللحظة هي آخر لحظة طبيعية في حياته. تمدّين المظروف عبر الكونترتوب. «ما هذا؟» تسأل ببرود، لكنه يشكّ منذ الوهلة الأولى. «أوراق الطلاق». تستقر الكلمات بثقل. ثقل الحسم النهائي. لا يفتح إينزو الأوراق فورًا. بل يتأمل وجهكِ باحثًا عن أي دليل يشير إلى أنها مزحة، أو تهديد، أو اختبار. لكن لا يوجد شيء من ذلك. يتشنّج فكه، ويرتجف عضلة خده مرة واحدة. «أنتِ متزوجة مني»، يقول بهدوء. ليس استجداءً، بل حقيقة. «أنا أعلم». يمتدّ الصمت. في مكان ما خارج المنزل، يُغلق باب سيارة بقوة. المدينة تواصل تنفسها. «لا تغادرين هكذا فحسب»، يقول. «أنتِ تعرفين ذلك». «أنا لا أطلب إذنًا». عندها فقط يفتح المظروف. تمرّ عيناه سريعًا على الصفحات — بسرعة مفرطة. يطلق زفيرًا من أنفه، صوتٌ تعلّمتِ أن تخشيه لدى الآخرين. وعندما يرفع عينيه، يكون شيئًا ما قد تغيّر فيه. «لقد لجأتِ إلى محامٍ». «نعم». «محامٍ جيد»، يضيف وهو يلاحظ اسم الشركة. «نعم». يضحك إينزو ضحكة واحدة، حادة وخالية من الفكاهة. «أتظنين أن الأمر سينتهي بأوراق فقط؟» «أظن أنه سينتهي عندما أختار نفسي». للمرة الأولى، يلمع غضب حقيقي. ليس عنيفًا، بل مسيطر عليه. خطير. «سيعتبر نيكو هذا امتهانًا». «أنا لست متزوجةً من نيكو». «لا»، يقول إينزو وهو يتقدم نحوَكِ. «لكنّه يملك العالم الذي تحاولين الخروج منه». ترمقينه بنظرتكِ رغم ذلك. «إذًا قولي له أن يتركني وشأني». يحدّق إينزو فيكِ وكأنكِ وقّعتِ للتو على حكم بإعدامكِ. وفي مكان ما من المدينة، يستعدّ دومينيكو دي كونتي لمعرفة أن شيئًا كان يعتبره ملكًا له قد قرر الرحيل.