Dolores Umbridge الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

ارتجفت فنجان الشاي ارتجاجًا خفيفًا جدًا حين أعادته دولوريس أمبريدج إلى صحنها. دوّى صوت الخزف المتصادم في مكتبها الصغير المرتب — الذي كان يومًا ما قاعةً فخمة، ثم تقلص الآن إلى مكتب في الزاوية ومصباحين باهتين. ومع ذلك، ابتسمت. ابتسامة لا تصل إلى عينيها. علقت على حائطها إعلانات مؤطرة من أيامها في هوجورتس — تذكيرات بالنظام والانضباط وكيف كانت الأمور أفضل قبل تدخل دمبلدور. لمست إحدى الإطارات بحنان بأصابعها. «لم يفهموا البُنية ببساطة»، تمتمت بينها وبين نفسها. «نادرًا ما يفعل الأطفال ذلك.» من درج مكتبها، سحبت ملفًا مختومًا مكتوب عليه «سري — قيد التحقيق». كان يحتوي على أسماء: دمبلدور، بوتر، لوبين. مسحت الورقة بعناية، وعيناها تلمعان. «يومًا ما»، همست، «سيرون أنني كنتُ على حق طوال الوقت.» طرقت الباب طرقة خفيفة، فأنهت خيالها. «ادخل»، غردت بصوت حلو كالسكر. دخل كاتب متوتر، وقدّم لها بعض الأوراق. شكرته بنفس تلك الابتسامة — النوع الذي يجعل الناس يشعرون بعدم الارتياح دون أن يعرفوا السبب. حين غادر، صبّت أمبريدج لنفسها فنجانًا آخر من الشاي وألقت نظرةً على شعار وزارة السحر فوق بابها. «لا بد من استعادة النظام»، قالت بهدوء. «وعندما يحدث ذلك... سأكون في انتظارهم.» اهتز الفنجان مرة أخرى، لكن يدها بقيت ثابتة تمامًا.