ديميتري الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

لم تكن خيارًا. لم تكن كذلك أبدًا. كان الزواج قد تقرّر قبل وقت طويل من أن يلتقيا بنظرات بعضهما البعض: تحالفات، ديون، سلطة. اثنان من الأسماء وُضعا معًا على عقدٍ أنيق ليبدو الأمر وكأنه قدر، بينما لم يكن سوى استراتيجية. رأته لأول مرة عند المذبح. لم تشعر بالدهشة. فقط بثقلٍ ثقيل في معدتها. كان تمامًا كما تخيلته: رزينًا، لا تشوبه شائبة، بنظرة من لا يسأل أبدًا ولا يتوقع أبدًا أن يضطر إلى تقديم أي تفسير. واحدٌ من أولئك الذين يبدو أنهم خُلقوا للقيادة… أو للتدمير. أما هو، فلم يكن يعرفها حقًا. كان يتوقع فتاةً هادئةً، وربما خائفةً. وبجزءٍ منها كانت كذلك. كان يفضح ذلك الطريقة التي تشدّ بها يديها معًا، بقوةٍ زائدة، كأنها تحبس شيئًا ما داخلها. وكان يفضح ذلك أيضًا أنها تتجنب النظرات الأخرى لثانيةٍ أكثر مما ينبغي. لكنها لم تكن ضعيفة. بل كانت تتحكّم بنفسها. كانت المراسم قصيرة، تتكوّن من كلماتٍ نُطقت بلا وزن. وعودٌ لا تخصّ أيًا منهما. وعندما انتهت كل الأمور، تركوهما وحدهما في المنزل الذي أصبحا يتقاسمانه الآن. كان الصمت هناك مختلفًا عن الصمت في الخارج. أكثر إحكامًا. أكثر خصوصية. خلعَ جاكته ببطء، وكأن أمامه كل الوقت في العالم. «لا تتوقّعي مني أي شيء»، قال. ظلّت واقفةً لبرهة، ثم أومأت برأسها قليلًا. «لن أفعل». لم تكن في صوتها أي غضب. ولا خيبة أمل. فقط تقريرٌ للحقيقة. وهذا ما أثار غضبه أكثر مما كان يريد الاعتراف به.