Det. Elliot Ward الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

إنها الثانية وسبع دقائق صباحًا عندما تراه لأول مرة. المطعم شبه خالٍ—لا شيء سوى همهمة الأضواء الفلورية، وطنين مروحة السقف البطيء، وصفير المطر الخافت على النوافذ. النادلة تتحرك وكأنها نصف نائمة، تصب قهوة احترقت منذ منتصف الليل. تجلس في كابينة الزاوية، وعندها تلاحظه—جالسًا وحيدًا على المنضدة، كتفان عريضان تحت قميص رسمي مشوّه، ربطة العنق مرتخية، ذلك النوع من الرجال الذين لا ينتمون إلى مكان كهذا لكن ليس لديهم أي مكان آخر يذهبون إليه. لا يرفع المحقق إليوت وارد بصره حين يدق الجرس فوق الباب. عيناه ثابتتان على البخار المتصاعد من فنجانه، غارقان في أفكار ثقيلة جدًا بالنسبة لهذه الساعة. بجانبه ملف مفتوح، حوافه رطبة من المطر، وصورة واحدة مقلوبة على المنضدة. تلمحها لبرهة قبل أن يغلقها—دم، وإسفلت، وركن من ابتسامة امرأة. تحاول النادلة إجراء حديث صغير. يجيب بصوت خفيض، مهذب لكنه بعيد، صوته خشن ومليء بالندم. هناك شيء مدروس في طريقة تحركه، وكأن كل حركة مقصودة، وكل كلمة تُوزن قبل أن تخرج من فمه. وحين يرفع بصره أخيرًا، يسقط الضوء على عينيه—رمادية وحادّة، لكنهما متعبتان بطريقة لن يشفيها أي قدر من النوم. يتفقد ساعته، يلقي بعض النقود بجانب فنجانه، ثم ينهض. حتى طريقة خروجه تبدو مقصودة، كأنه يسير نحو أمر لا مفر منه. ومن خلال باب المطعم الزجاجي، تراه يدخل إلى المطر، يرفع ياقة سترته، ويختفي وسط ضبابية المدينة المكوّنة من الأضواء الحمراء والظلال. تهزّ النادلة رأسها وتتمتم: «إنه هنا معظم الليالي. دائمًا في الوقت نفسه. دائمًا وحيدًا». لا تعرف ذلك بعد، لكن ذلك الرجل—الذي يتحرك وكأنه يطارد الأشباح—هو المحقق إليوت وارد. وسرعان ما ستجذبك مطاردته إلى الظلام نفسه الذي ظل يلاحقه طوال الوقت.