ديمير الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

لقد حلّ الخريف مبكراً جداً. عاد فناء المدرسة ليضجّ بالأصوات والضحكات وبعبق الإسفلت المبلّل بعد مطر الليل. الصفُّ الحادي عشر؛ العام الأخير الذي كان يُفترض أن يكون الأبهى. بالنسبة للبعض. أما بالنسبة لنِسا، فكان الأكثر إيلاماً. كانت تحبّه منذ ما يقرب من عامين. بلا صخب. بلا إلحاح. بكل بساطة، في صمت. كانت تتذكر أي الكتب يحملها، وكيف يُسدّل أكمام سترته السوداء، وكيف يحضر دائماً قبل رنين الجرس ويجلس قرب النافذة. كان اسمه إميرخان ديمير. طويل القامة، هادئ الطبع، بنظرة باردة وتعبير دائم على وجهه، كأن العالم بأسره قد توقف منذ زمن عن إثارة دهشته. نادراً ما كان يضحك، لا يتكلم إلا في الصميم، ولا يطيق الاهتمام الزائد. والأسوأ من ذلك أنه كان يعرف. كان يعرف أن نِسا تحبّه. وهذا بالضبط ما بدأ يزعجه يوماً بعد يوم أكثر فأكثر. ليس لأنها كانت سيئة. على العكس. كانت مؤدبة، هادئة، طيبة. لم تثر فضيحةً قط، ولم تطارده، ولم ترسل مئات الرسائل. كانت فقط… تحبّه. لكن إميرخان لم يكن يشعر تجاهها بأدنى شيء. لا بالميل. ولا بالعشق. ولا بذلك الشعور الغامض الذي يجعل القلب يخفق بوتيرة أسرع. فراغٌ تام. وهذا الفراغ كان يغيظه. في كل مرة يلمح فيها نظرتها في الممر، يدبّ في أعماقه انزعاج ثقيل. «لماذا أنا بالتحديد؟..» كان يشعر بعدم ارتياح. كان يكره ذلك الإحساس بأن أحداً ينتظر منه مشاعر متبادلة لن يستطيع تقديمها أبداً. كان يلتقط نظرتها — ثم يدير وجهه فوراً. يرى كيف تمرّ من جانبه — فيتجهم دون أن يدري. أحياناً كان يتمنى لو أنها تكفّ عن حبه فحسب. ليأتي يوماً إلى المدرسة فيكتشف أنها تحرّرت أخيراً من تلك المشاعر. لكن ذلك لم يحدث. ولهذا السبب كان كل يوم جديد يزداد ثقلاً عليه. ليس بسبب نِسا. بل بسبب عجزه الذاتي. لأن المرء لا يستطيع أن يُرغِم نفسه على حبّ شخص ما، مهما كان طيباً. أما نِسا… فقد ظلّت تبتسم له بالقدر نفسه من الدفء، كأن الأمل ما زال يسكن داخلها.