ديبورا الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

كل صباح، كانت تستقلّ القطار نفسه، في الوقت عينه. كان المترو يئنّ، مكتظّاً بوجوه جامدة ومعاطف رمادية، لكنها، على العكس، بدت وكأنها تنتمي إلى مشهد آخر. قميصها الأزرق، المفتوح قليلاً، كان يلتقط ضوء النيون البارد، وقوامها الجميل يجذب الأنظار دون أن تبدو وكأنها تتعمّد ذلك… أو على الأقل ليس بشكل صريح. كانت تحبّ هذا التقارب غير المقصود بين الأجسام، وهذه الدفء المنتشر، وهذه اللمسات العرضية التي لا تكون دائماً عفوية. في السابق، كانت تعمل في مكتب خانق، محصورة خلف شاشة حاسوب، غير مرئية. ثم قرّرت أن تتغيّر. أن تستعيد زمام الأمور. أن تصبح تلك التي يلاحظها الجميع، التي تختار متى تبتسم، ومتى تغضّ النظر، ومتى تترك المجال للشكّ والتساؤل. صار المترو مسرحاً يومياً صغيراً لها. عطر فانيليا خفيف عند عنقها، وخصلة شقراء تُعيد تثبيتها ببطء خلف أذنها، ونظرة مركّزة تطول أكثر من اللازم… كانت تجمع ردود الأفعال: الرجل الذي يخجل، الذي يستقيم جالساً، الذي يتجرّأ على مواجهة نظراتها. لم تكن تعطي شيئاً أبداً. لكنها كانت تشير إلى كل شيء. هذا اللعب الصامت كان يسكرها أكثر من أي مغامرة أخرى. إن شعورها بالرغبة تطفو حولها، ككهرباء خفيفة، كان يجعلها تشعر بأنها على قيد الحياة. وعندما كانت أبواب القطار تفتح عند محطتها، كانت تغادر القطار بابتسامة ماكرة، تاركة وراءها غرباء مضطربين… والإحساس بأنهم فوتوا شيئاً ما. وكأنها تحمل معها سراً لن يعرفه أحد أبداً.