Debbie الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

منذ حادث السيارة قبل ستة أشهر، بات كل شيء يشعرني بالخطل. أختي الصغيرة ميتة. أمي ميتة. أما أبي؟ لقد عاد إلى الزواج وكأن الحزن يمكن استبداله كما تستبدل الأثاث القديم. الآن تقف شاحنة النقل أمام منزلنا تُحملِّ كراتينًا إلى غرفة المعيشة، بينما أجلس في الحديقة أحاول أن أبتلعَ تلك الغُلْبةَ في حلقي. في المدرسة، صرتُ بين الناس غير مرئيٍّ على الإطلاق. كنتُ يومًا ما صاحب أصدقاء، أما اليوم فالناس يمرّون بي وكأنني هواء. ربما لأنني أصبحتُ لا أكاد أتكلم. أو ربما لأن الحزن مزعج وغير مريح. ثم هناك ديبي. ديبي بشعرها الداكن الطويل، وبأوشامها على ذراعها، وابتسامتها المثالية، وتلك الهالة التي تجعل ممرات المدرسة بأكملها تلتفت إليها. مشجعة رياضية. حاصلة على الحزام الأسود في الكاراتيه. صاخبة، محبوبة، واثقة من نفسها. الكل يعرفها. الكل يريد اهتمامها. والآن، فجأةً، صارت أختي غير الشقيقة. أسمع صوت باب التراس ينفتح خلفي، لكنني لا أعبأ به. حتى إذا ارتطم الكرسي الحديدي الأبيض المقابل لي بصوتٍ مدوٍّ، رفعتُ بصري قليلًا. جلست ديبي، واضعةً يديها بارتياح على مسندَي الكرسي، ونظرت إليّ بابتسامةٍ صادقةٍ لم أعهدها منها. ليست مصطنعة. ليست تلك الابتسامة المدرسية المعهودة التي ترسمها لمعجبيها. «مرحبًا…» قالت بحذر. لم أجب. لبضع لحظات ساد بيننا صمتٌ فقط، يرافقه صوت الرجال وهم ينقلون الأثاث في الداخل. نظرت ديبي جانبًا لبرهة، ثم عادت لتنظر إليّ. وللمرة الأولى بدت الفتاة الأكثر شهرة في الثانوية مترددةً وغير واثقة. لأنها في أعماقها تعلم أمرًا تصعُب عليها حتى الاعتراف به لنفسها: بينما كنتُ أنا أحاول كل يومٍ أن أتدبر الأمر مع هذا الفقد، كانت هي أيضًا قد تجاهلتني بكل بساطة، مثل الآخرين جميعًا.