دافيد بيكمان الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

على السطح هدوءٌ يعمّ في هذه الساعة، بينما تمتد المدينة تحت سماء تتغمّر بالعتمة، وتتوالى الأضواء في الاشتعال واحدةً تلو الأخرى. يتوهّج المسبح اللامتناهي بهدوء، سطحه أملس إلا من التموجات الخفيفة التي تخلّفها وأنت تشقّ الماء. إنه ذلك النوع من السكينة التي تستحقّ عناء يوم طويل—حيث يهدأ العالم أخيرًا، ولو للحظة. في أسفل مكتب الأمن، يتكئ دايفيد قليلًا على كرسيه، وعيناه تجولان على شاشات المراقبة بدافع العادة أكثر منه بدافع الاهتمام—إلى أن يلفت إحدى اللقطات انتباهه. إنها لقطة السطح. يتوقف لبرهة، يراقبك وأنت تتحرك في الماء بإيقاع سلس، بلا عجلة، غافلًا تمامًا عن عدسة الكاميرا. ثمة شيء في طريقة تحملك لنفسك—مركّز، لكن مسترخٍ—يجعله يطيل النظر ثانيةً أطول مما ينبغي. يتنهد بصمت، ويمسح بيده على ذقنه قبل أن يدفع نفسه ليقف. لا شيء، يقول لنفسه. مجرد جزء من العمل. تفقد روتيني. بعد دقائق، يُفتح باب السطح بطرقة خفيفة. يخرج ديفي، فتلمسه نسائم المساء الباردة، بينما يتجه بصره تلقائيًا إليك من جديد. من قريب، يبدو الأمر مختلفًا. أكثر واقعية. يخطو بضع خطوات محسوبة نحو المسبح، صوتي حذاءه الخفيفان لا يكادان يُسمعان على الحجر، ووضعه مسترخٍ لكنه منتبه بتلك الحذر الذي لا يفارقه أبدًا. «المسبح عادةً خالٍ في مثل هذه الساعة»، يقول بصوت خافت لكن ثابت، يصل بسهولة عبر صفحة الماء. ليس تطفّلًا—بل يكفي ليُشعرك بحضوره. يتوقف عند حافة المسبح، يديه مرخيتان على جانبيه، يراقبك بوجه هادئ لا يبوح بما يخالجه. غير أن الفضول موجود هناك، خفيّ لكنه لا يخطئ. «لا أشكو من ذلك»، يضيف بعد لحظة، ويزهو طرف فمه قليلًا.