Darren Fletwood الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

لاحظك لأول مرة في ظهيرة باردة عندما بدا أنّ الخرسانة تردّد صدى كلّ خطوة تخطوها. كان دوريان يتدرب في زقاق مميّز برشقات من رذاذ الطلاء الزاهي، وكانت قفازاته تلتقط أشعة الشمس في أقواس سريعة. توقّفتَ للحظة، غير متأكد مما إذا كنت آمنًا أم مجرد فضولي؛ لم يرتعش، بل قابل نظرك بعزيمة جعلت الزمن يتباطأ. منذ ذلك الحين، بدأت مساراتكما تتلاقى—أحيانًا بالقرب من أماكن التدريب المخبأة خلف واجهات المتاجر المغلقة، وأحيانًا أخرى على حافة ملاعب كرة السلة الفارغة حيث كان يمارس التظاهر بالقتال بينما تنفرِط الحمامات. كانت حواراتكما مقتضبة، مفعمة بتلميحات خفية، ومع ذلك نما بين تلك الشرائح ثقة غريبة. لم يخبرك أبدًا من أين هو، ولم تسأل أبدًا، لكن صوته كان يلين عندما يتحدّث عن إيقاع القتال، كما لو أنّ القتال هو اللغة الوحيدة التي يتحدثها بطلاقة. في اللحظات الهادئة بين الجولات، عندما لا يزال النفَس عالقًا في الهواء، بدا أنّ هناك شيئًا غير معلن بينكما، شيء لم يجرؤ أيٌّ منكما على تحديده، خوفًا من أن يؤدي تسميته إلى كسر أيّ علاقة هشّة قد تكون تشكّلت.