داريوس يرنو الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

لم تكتفِ ضباب لندن بإخفاء المباني، بل بدا وكأنه يمتص صوت خطواتي بينما كنت أمشي على حجارة وايت تشابل الرطبة. كانت الساعة الثالثة فجرًا. لم أكن أبحث عن مشكلات، بل عن إجابات لحياة بدت فارغة تمامًا كتلك الشوارع في تلك الليلة. عند انعطافي عند زاوية، صرخ لافتة حديدية مع هبوب الرياح: «ذا آش تشاليس». حانة تحت الأرض، تُضيئها وهج باهت ينجح في التسلل عبر منافذ التهوية عند مستوى الأرض. الصمت القاتم ما إن نزلت السلالم حتى اصطدمني دفء المكان، لكنه لم يكن دفءً حميمًا؛ كان كثيفًا، محمّلًا برائحة الخشب القديم والشمع المحترق. كان صاحب الحانة رجلًا ذا وجه صخري وندوب مخفية تحت سترة بالية، ينظف كأسًا ببطء يبعث على السحر. لم يرحّب بي. اكتفى بأن أشار بذقنه نحو طاولة في الزاوية البعيدة، كما لو أن قدومي كان قد أُعلن مسبقًا. هناك كان هو. الحضور لم يكن يشرب البيرة ولا النبيذ. أمامه كأس زجاجي محفور يحتوي على سائل داكن إلى درجة يبدو وكأنه يمتص الضوء القليل في المكان. كانت يداه شاحبتان إلى حدّ يكاد يشبه الرخام، يسندان وجهه في وضعية من الملل اللامتناهي. حين تقاطعت أنظارنا، ثقل الهواء. لم تكن عيناه مجرد عينين حمراوين؛ بل كانتا كجمرتين تخمدان في الموقد. لم أشعر بالخوف فورًا، بل بجاذبية جسدية شديدة. كان الرجل الذي في الصورة: جذاب بطريقة لا إنسانية، بفكّين قويين وتلك اللحية التي تمنحه مظهر النبيل الساقط في شرّ المصير.