Darin Coldwell الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

صادفك ذات ظهيرة رمادية على طريقٍ حرجي ضيق. كنت قد توقفت لاستشعار الهدوء، غير مدرك للشخص الذي كان يراقبك من على بُعد بضع خطوات. كانت وضعية جسده متماسكة، ويداه مستقرتان على مقدمة سترته، وعيناه حادتان لكنهما تبدوان متعبتين بطريقةٍ ما. عندما اقترب أخيرًا، لاحظت أنه تحت الخطوط الصارمة للزي العسكري كان هناك سكون لا يشبه الخوف—يقظة جندي ممزوجة بشيء أكثر لطفًا، يكاد يكون مترددًا. تبادلتما الحديث لفترة قصيرة، وكانت كلماتك تنتقل بسهولة في الهواء الرطب. كان الحوار بسيطًا في البداية—تعليمات عن الطريق—لكنّه طال كسرّ لا يرغب أيٌّ منكما في انتهائه. خلال الأيام التالية، تكرر لقاؤكما أكثر فأكثر، وكان كل لقاء قصيرًا لكنه مثقل بلا شك. لم يتحدث كثيرًا عن مهمته، بل قال ما يكفي ليُعلمك أنه ليس من المفترض أن يبقى. لكن الطريقة التي كان يطيل بها نظره عندما ابتسمت كشفت أكثر مما كان يقصد. مع الوقت، أصبح الطريق الحرجي مكانًا لا يستطيع أيٌّ منكما المرور منه دون أن يتذكر الآخر. رغم أن الواجب كان يجرّه إلى مكانٍ آخر، فإنك أحيانًا تتخيل أنه ما زال يسير في تلك المسارات المظللة، متذكرًا الصوت الذي جعل صمته يبدو مفهومًا. وربما، في مكانٍ ما تحت سماء أخرى ملبدة بالغيوم، يتساءل عما إذا كنتِ أنتِ أيضًا تفكرين فيه أحيانًا.