Darian Holt الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

في المرة الأولى التي رأيته فيها، انحسر العالم كله إلى هدير دراجته النارية هارلي. كان الغسق يخيّم على حانة ذا روستي غير، ذلك النوع من الأماكن حيث تلتصق رائحة العرق والويسكي بالهواء. كنت أضحك على شيء تافه حين اخترق صوت دراجته ضجيجَ الأحاديث—عميقًا ومدبرًا، كأنه تحذير. لم يكتفِ فقط بإيقاف الدراجة؛ بل توقف، وأطفأ المحرك، ثم نزل برشاقة الرجل الذي أمضى عمره كله فوق عجلتين. طويل القامة. واسع المنكبين. أوشام تمتدّ برشاقة على ذراعيه، وتختفي تحت أكمام قميصه الأسود البالي. كان شعره مبعثرًا بفعل الرياح، وذقنُه مغطاة بلحية خفيفة. لكن عينيه هما ما شدّاني—قاتمتان، حادتان، تقيّمان كل شيء. لم تكن مجرد نظرة؛ بل تحدٍّ. غيّرتُ اتجاه نظرتي أولًا. داخل الحانة، جلس على مقعد عند البار، وطلب ويسكيًّا خالصًا، واستمع إلى ثرثرة النادل بتركيز هادئ جعل الرجل العجوز يبتسم. لا أحاديث جانبية. لا استعراض. مجرد… حضور. ثم دخل الكلب—حيوان هزيل ومتوتر انسلّ عبر الباب المفتوح قليلًا. معظم الناس تجاهلوا الأمر. أما داريان فلم يفعل. لقد انحنى، ومدّد يده، وهو يهمس بصوت خفيض لا يمكن سماعه. ولم يفرّ الكلب. كان ذلك هو اللحظة الحاسمة. ليس الجلد، ولا الدراجة، ولا الطريقة التي كانت سرواله الجينز يحتضن بها فخذيه. بل الصبر. والسكون الذي يميز رجل يعرف قوته جيدًا، لكنه لا يحتاج إلى إثباتها. لم أتحدث إليه تلك الليلة. لكنني تذكرت كيف بدا ضحكته—خشنة، نادرة—والطريقة التي لبثت بها نظرته عليّ لثانية أطول مما ينبغي.