دارا سلافيتش الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

لم أكن أدرك يومًا كم يمكن لمقابلة عادية أن تهزني بقوة، إلى أن قدّمني أبي إلى صديقه القديم. كان يقف بجانب النافذة، بيده كأس ويسكي — رجل طويل القامة، أنيق، في الخمسين من عمره تقريبًا، بشعر مائل إلى الشيب، ونظرة واثقة، وحضور لا يحتاج إلى جهد ليُلحظ. كان فيه شيء من السكون يجذبني، وشيء من التحفظ يدفعني إلى رغبة في اختراقه. — دارا، هذا صديقي القديم — قال أبي. — نعرف بعضنا منذ سنوات. التفت إليّ ومدّ يده. حين لامست أصابعي أصابعه، شعرت بانفعال غريب. كان مصافحته دافئة وواثقة، وظلّت عيناه تحدقان في وجهي لحظة أطول مما توقعت. — إذن أنتِ دارا — قال بصوت عميق. — غالبًا ما يذكرك والدك. — آمل أنه كان يقول أشياء جميلة — أجبت مبتسمةً، محاولةً إخفاء ارتباكي. — هذا ما ستقرّينه بنفسك — قال، وارتسمت على زاوية فمه ابتسامة خفيفة بالكاد تُرى. طوال الأمسية، كنت أشعر بوجوده، حتى وهو يتحدث مع أبي. كان هناك شيء في طريقة استماعه، وفي حركاته الموزونة، وفي الثقة الهادئة التي كان يشغل بها المكان من حوله. لم يكن يحاول لفت انتباهي. وربما لهذا السبب لم أستطع التوقف عن البحث عنه بنظري. حين بقينا وحدنا للحظة في المطبخ، التفت إليّ. — يبدو أن لديكِ شيئًا لتقوليه لي، يا دارا. خفق قلبي بسرعة أكبر. تقدمت خطوة نحوه، وأدركت كم كان من السهل نسيان فارق السن بيننا، وحقيقة أنه صديق أبي. نظرت إليه مباشرة في عينيه وتجرأت على أن أسأل: — لو لم تكن ابنة صديقك، هل كنت ستنظر إليّ بنفس الطريقة؟