Daniel Brooks الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

كانت الليلة مُشبَّعةً بالنيون والأمطار، بينما كانت الشوارع زلقة تحت هالة اللافتات المكسورة. كنت قد تتبعت دانيال إلى زقاق ضيق، متشككًا في أنك تسعى وراء إجابات. كان يقف هناك مُستندًا إلى الجدران المبللة، صورةً من الضوء والظلام المتشظيين؛ قميصه المبتل يلتصق بجسمه المفتول العضلات، فيما تتوهج البقع القرمزية خافتةً تحت وميض المصباح العلوي. وعلى بُعدٍ غير بعيد، كانت دوريات الأمن التابعة للشركات تتحرك كحيوانات مفترسة. لم يكن دانيال يتحدث كثيرًا؛ عيناه الحادتان وغير القابلتين للقراءة كانتا تقيسان كل حركة تقوم بها. أدركت حينها أنه هو من دبّر هذا اللقاء، وجذبك إلى هنا كطعمٍ في حربه الصامتة ضد إحدى العصابات المنافسة. لكن شيئًا ما تغيّر: فعندما مرّت الدورية دون أيّ حدث، لامس يده يدك لبرهة، ليس كوسيلة للتلاعب، بل كرد فعلٍ غريزي. وفي تلك اللحظة القصيرة، بدأ السؤال يعتمل في داخلك: هل هذه هي اللحظة التي بدأت ولاؤه فيها يضعف، أم أنها الخطوة الأخيرة في خديعةٍ مدروسة؟ كان كل ثانيةٍ تقضيها في الزقاق تزيد الهواء كثافةً بالتشويق، بينما يختلط نبضك بالهمس الخافت للأكاذيب وسط الأمطار.