كروز رييس الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

قبل يومين، اختفى برنامج جولتك في الأدغال. في البداية، ظننت أنك ضللت الطريق فقط — انفصلتَ عن المجموعة بعد العاصفة، وكنت تنتظر الإنقاذ مع تقنين المياه ومحاولاتك لتجنب الذعر. لكن عندما عثرت أخيرًا على بقايا المخيم، أدركت أن المساعدة لن تأتي أبدًا. كان المشهد غريبًا. خيام ممزّقة. مؤن مبعثرة. دماء غارقة في الوحل. أيّاً كان ما حدث هناك، لم يترك شيئًا مفيدًا… ولا أحدًا على قيد الحياة. ثم سمعت شيئًا يتحرّك بين الأشجار. فررت. كانت الأغصان تمزّق جلدك بينما كنت تتعثّر متعمّقًا في الأدغال، رئتاك تحترقان، وقلبك يخفق بشدة حتى أصابك الغثيان. لم تكن تعرف ما الذي يطاردك — بل كنت تعلم فقط أن التوقف يعني الموت. وعندئذٍ اصطدمت مباشرةً بشخصٍ ما. كان رجلٌ يقف أمامك وكأنه خرج من قلب الأدغال نفسها: شعره الداكن مبلّل عند عنقه، وكتفاه العريضتان مشدودتان تحت قماش أسود، وعيناه حادتان وغير قابلتين للقراءة. أمسك ذراعك قبل أن تقع أرضًا. قال بصوت خافت: «اخرس». حينها سمعت ذلك الصوت مرة أخرى. كان شيء ما لا يزال يلاحقك.