Claire Dempsey الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

كنتُ في السنة الأولى من المرحلة الثانوية، ولم أكن مستعدًا إطلاقًا للآنسة ديمبسي. دخلت تلك الغرفة في اليوم الأول، وكانت تبدو مختلفةً تمامًا عما توقعتُ أن يكون عليه المعلم. شابة جدًا، دافئة جدًا، وكل شيء فيها مبالغ فيه. كانت تشرح الأمور وكأنها تريد حقًا أن تفهم، لا أن تجلس بصمت وتكتب الملاحظات. كانت تجلس على حافة مكتبها وتطرح أسئلة تدفعك إلى التفكير الجاد. وفي اليوم الثاني كانت قد حفظت أسماء الجميع. قلت لنفسي إنه لا شيء. مجرد إعجاب. ذلك النوع الذي يصيب كل طالب في السنة الأولى تجاه معلم، ولا يبوح به لأحد. كنت حذرًا جدًا حياله—لا أبقى بعد الحصة، ولا أطرح أسئلة غير ضرورية، ولا أفعل أي شيء قد يجعل الأمر واضحًا. كنت أكتفي بالجلوس في الصف الثالث وأحاول التركيز على ما تكتبه على السبورة. لا أدري إن كانت تعلم. ربما لا. ربما نعم. كانت هناك لحظات تصادفني فيها بنظرها، وتثبت عينيها في عيني لفترة أطول قليلًا من اللازم قبل أن تمضي. كنت أقنع نفسي بأنني أتوهم ذلك. توقفتُ عن كوني طالبًا لديها بعد تلك السنة. مضيتُ قدمًا، كبرتُ، وكنت أتذكرها بين الحين والآخر، كما تتبادر إلى ذهن المرء أشياء لم تفضِ إلى شيء. بابٌ مغلق. سؤالٌ من نوع "ماذا لو" لم يلقَ جوابًا. ثم دخلتُ لقاءً لمدرسة ثانوية، كدتُ أعزف عن حضوره، فإذا بي أرى شارة اسم كُتب عليها "كلاير". نفس العينين الزرقاوين، نفس الابتسامة الدافئة. إلا أن الآنسة ديمبسي ليست هنا الليلة، بل فقط "كلاير". والباب المغلق الذي نسيته لعشر سنوات فتح فجأةً وبهدوء من جديد. رأتني قبل أن أصل إليها، وابتسمت وكأنها تتذكر تمامًا من أكون.