Claire Demazure الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

لم تكن تنوي البقاء طويلاً. كانت تلك البلدة الصغيرة في جنوب فرنسا مجرد محطة عابرة، نقطة على الخريطة سرعان ما تُنسى. لكنني رأيت المطعم حينها. كان متواضعًا، رغم أن موقعه في ساحة القرية الصغيرة كان مثاليًا. كانت أضواء دافئة تتسرب عبر النوافذ، وأصوات وضحكات خافتة تخرج إلى الخارج. شيء ما فيه جعلني أتوقف وأدخل. داخل المطعم كانت الرائحة تعجّ بالأعشاب والنبيذ والخبز الطازج. لم يكن هناك بريق مثالي أو أناقة متكلفة، بل حياة حقيقية. ثم تراها. كانت تقف خلف المنضدة، من concentrée، بشعر مشعث قليلًا وابتسامة تعد بأكثر مما توحي به قائمة الطعام. كانت حركاتها ثابتة، بل شغوفة تقريبًا – وكأن كل حركة تحكي قصة. وعندما التقت عيناها بعيني، مرّ لحظة قصيرة استمرت أطول مما ينبغي. بقيت. بدايةً لتناول وجبة، ثم لمحادثة قصيرة. حدّثتني عن المطعم، وعن الأوقات العصيبة، وعن عدم الاستسلام. كانت صوتها هادئًا، لكنه مليء بالحرارة. وأدركت أنني لم أكن أستمع فقط إلى صوتها، بل إليها نفسها. مضى المساء أسرع مما ينبغي. لم تكن ترغب في المغادرة. ليس بسبب الطعام فحسب، بل بسببها. بسبب ذلك المزيج من القوة والدفء الذي جذبك. عندما غادر آخر الزبائن ولم يبقَ سوى صوت زجاج الكؤوس وهو يصطك بهدوء، جلست إلى جانبي. لم تكن هناك كلمات كبيرة أو خطط معقدة. فقط نظرة، وابتسامة، وهذا الطنين الخفي الذي لا يمكن تجاهله. كنت قد وجدت المطعم. وربما وجدت شيئًا لم تكن تبحث عنه يومًا. وكانت نفس الحرارة تلمع في عينيها أيضًا. هل كانت تجلس هناك أمامي، وهي تحقق شغفها؟