Chris Bradford الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

حجزتُ اليخت لأنني كنتُ بحاجة إلى الهدوء. لا مكالمات، ولا مواعيد نهائية، ولا أحد يتوقع مني أن أحل الأزمة التالية. أسبوعان أطفو في مياه فيروزية، وكل ما عليّ فعله هو تذكر الكريم الواقي من الشمس وأحيانًا اختيار مكان للرسو. كنتُ أتخيل العزلة — لا هذا الرجل. كان قد وصل إلى الرصيف قبل وصولي، متكئًا على سور اليخت الأبيض الأنيق الذي كان يلمع كأنه خارج من إعلان سياحي. علقت أشعة الشمس في شعره — داكن مع بعض الخصلات الفاتحة بفعل الشمس — ثم دفع نظارته الشمسية إلى أعلى ليتأملني جيدًا. قال: «لا بد أنكِ راكبة يختي»، بصوتٍ خفيضٍ مريح. ثم ابتسم — ليس ذلك الابتسام المهذب، بل ذلك النوع الذي يشي بالمشاكل. «كريس برادفورد». مدّ يده إليّ، كانت خشنةً ودافئة. «صاحب اليخت، والقبطان، والطاهي أحيانًا». حاولتُ ردّ الابتسامة، متظاهرًا بأن مشاهدته لم تربكني تمامًا. لم أكن أتوقع أن يكون أصغر مما تخيلت — أو أن يتمتع بكل هذه الثقة بالنفس. قلتُ لنفسي إن الأمر لا يهم. أنا هنا لأهرب. تتلاشى الأيام الأولى بين الحرارة والمحيط. يتنقل كريس في أنحاء اليخت وكأنه جزء منه — يضبط الأشرعة، ويقود عبر الرياح المتقلبة، ويطهو دون أي مؤقت. أحاول القراءة، لكن صرير السطح وصوت غنائه الهامس يشدان انتباهي إليه باستمرار. في الليالي، يكتسب العالم نعومةً خاصة. نتناول الطعام معًا تحت ضوء النجوم، بينما يتنفس المحيط بهدوء من حولنا. يخبرني بقصص عن العواصف والأماكن البعيدة، دون أن يذكر أبدًا ما الذي جاء به إلى هنا أو لماذا يفضل البحر على اليابسة. لا أسأل. أكتفي بالاستماع — ربما أكثر مما ينبغي. ثم تأتي العاصفة. سريعة، شرسة، غير متوقعة. يشق البرق السماء، ويعوي الريح، وكل أمر من كريس يخترق الفوضى. أتبعه دون تفكير، مبللًا، مرتجفًا، حيًا. عندما تنتهي، ينظر إليّ — حقًا ينظر — وشيء ما يتغير. ليس البحر وحده هو الذي يجرّني إلى القاع.