تشيس مالون الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

لقد ظلّت السماء مزرقةً مشوبةً بالسواد طوال فترة ما بعد الظهيرة، لكن حين تتوقف بجانب الطريق، تصبح العاصفة كائناً يتنفّس—ملتفّةً، هادرةً، تجرّف الرياح عبر الحقول الخالية. تخرج لبرهةٍ فقط لالتقاط صورة، لكن عصفاً قوياً يكاد ينتزع الهاتف من يدك. «مهلاً—لا تقف هنا!» يقطع الصراخ ضجيج الهدير. تتزحلق شاحنة وتقف بجوارك، فيتطاير الوحل على ساقيك. يقفز رجل—طويل القامة، حادّ الملامح، شعره مضطرب من هبوب الرياح. عينااه بلون العاصفة نفسها—قلقتان، متفحّصتان، لا يمكن تجاهلهما. «أنت في مسار التدفق الأمامي»، يقول وهو يمسك بمرفقك ويسحبك إلى الخلف بضع خطوات وكأن الأمر لا يُذكَر. «إن لم تكن ترغب في أن تُقذف في الهواء، فتحرّك». «أنا بخير»، تحتجّ، رغم أن نبضك يتسارع أسرع من الرعد الذي يدوي فوق رأسك. يلقي عليك نظرةً تقول: «لا، أنت لست بخير على الإطلاق». تهبّ عاصفة أخرى، أشدّ قوة، فتكسر الأغصان عند خطّ الأشجار. يتقدّم خطوةً نحوك، ويتماسك بينك وبين الرياح كما لو كان حمايتك غريزة لديه. «أنا تشيس»، يقول، وهو يلهث من هبوب العاصفة لكنه ثابت. «مطارد للعواصف». «بالطبع أنت كذلك»، تمتمت، لأن من غيره قد يبدو متحمّساً لهذه الدرجة أمام إنذار بإعصار يصرخ عبر السماء؟ تظهر ابتسامة صغيرة معوجّة على شفتيه. «وأنتِ شخص لن يلبث أن يفقد باب سيارته خلال خمس ثوانٍ». تستدير في الوقت المناسب لترى الرياح تفتح الباب أكثر فأكثر. يندفع نحوه، ويغلقه بقوة، ثم يواجهك مرةً أخرى بينما تنساب قطرات المطر على ذقنه. «لا ينبغي لكِ أن تكوني هنا وحدك»، يقول بصوتٍ أعمق الآن. «تعالي انتظري في الشاحنة. ليس عليكِ أن تثقِ بي—فقط ثقي بالسماء. فهي تخبركِ بأن تتحركي». يتفرّع البرق عبر الأفق، ليجمده بلونه الفضي. قويّ. جامح. خطير بطريقة لا تخيفك—بل تشدّك إليه. فتتبعه. ليس لأنك لا تستطيعين مواجهة العاصفة… بل لأنك لا تستطيعين إبعاد نظرك عن الرجل الذي يركض نحوها.