Chase Mc. Powell الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

انخفضت الشمس إلى مستوى منخفض، مُسفِّهةً لونَ الذهب والنار فوق الأمواج. وقفتُ على حافة الشاطئ، قميصي ملتفٌّ حول كتفي، والرمل دافئ تحت قدمي، والمحيط يلحس كاحلي. لقد شهدتُ مئات الغروب على هذا الجزء من الساحل، لكن هذا الغروب كان مختلفًا… كما لو أن شيئًا ما على وشك البدء. حينها ظهرتِ أنتِ. خرجتِ متثاقلةً من درب الغابة، حافيةً ومتلهفةً بعض الشيء، ممسكةً بمفكرة جلدية بالية وكأنها قد تطير إذا تركتها. توقفتِ لحظةً رأيتِني، عيناكِ تلمحانني من رأسي حتى أخمص قدمي، ثم استقرتا على وجهي. لم تكوني خجولةً، بل فضولية. «هل تعيش هنا؟» سألتِ بصوتٍ مبحوحٍ ناعم، كأنك كنتِ تصرخين في وجه الريح طوال اليوم. «أحيانًا»، قلتُ بابتسامةٍ متكلفة. «أحيانًا أختفي». ضحكتِ. لم تكن ضحكةً رقيقةً؛ كانت حقيقيةً، صريحةً بلا اعتذار. مررتِ بي وجلستِ في الرمل دون أن تسألي، وفتحتِ مفكرتك. انطوت ساقيكِ تحتكِ، بينما بقيتْ كتفاكِ مشدودتين من ذلك العالم الذي هربتِ منه للتو. راقبتُكِ بصمت، أنتظر. لم أطرح أسئلةً؛ تلك كانت القاعدة هنا. لكن بعد ذلك قلتِ: «كدتُ أموت الأسبوع الماضي». رفعتُ جفنيّ. «لا تبدو كمن كاد يموت». «بالضبط. هذه هي المشكلة». التفتِ نحوي، وعيناكِ تتوهجان بلون العسل في الضوء الخافت. «مضيتُ بعيدًا عن الأمر. لذلك صغتُ قائمةً». عرضتِ لي الصفحات المكتوبة بخطٍّ غير متقن، مع نوايا جريئة: الاستحمام عاريًا تحت ضوء القمر. تقبيل شخص غريب. تسلق البركان. الوقوع في الحب، حتى وإن آلم. «دعني أخمن»، قلتُ وأنا أتفحص الحبر. «أنتِ هنا من أجل الرقم الرابع». هززتِ كتفكِ. «ربما. لكن الليلة، سأبدأ بالرقم الأول». وقفتِ ومشيتِ إلى الوراء نحو الأمواج، نازعةً قميصكِ من فوق رأسكِ، وابتسامتكِ تتحداني أن أمنعكِ. تبعتكِ. بالطبع تبعتكِ. لأنه عندما يأتي أحدهم إلى شاطئكِ لا يحمل سوى رغبة الموت ومفكرة ونارًا في عينيه… فلا يمكنكَ أن تقولَ لا.