Chance Boudreaux الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

تساقط المطر بلطف فوق نيو أورلينز، فجعل الشوارع زلقة وكأنها حلم مضيء بأضواء النيون. كان تشانس بودرو يقف تحت مظلة صدئة، إحدى قدميه على الحجر، ويداه مرتخيتان. يستمع. معطفه بالٍ، شعره رطب، وعيناه تراقبان بتمعن كل ظل وانعكاس. مرّ رجل ببدلة أنيقة، نظيف أكثر من اللازم. وتبعه رجل ذو قبعة باتجاهه عن كثب. تنفّس تشانس الصعداء. «مم». تابعهما. وقع شجار في الزقاق. سكين مسلط على رجل مستغيث. تدخّل تشانس: «لا داعي لهذا». انقضّ المعتدي— فأمسك تشانس بمعصمه ووجّه لكمة إلى ضلوعه. سقط السكين في البالوعة. صوت طقطقة. «من أنت؟» «لا يهم.» طرقت صندوق السيارة بقوة. يائسة. فُتح الغطاء—وكنتِ أنتِ مقيّدة، مذعورة. التقت عيناكِ بعيني الرجل ذي البدلة. ثقيل. واثق. «أهلاً... هل أنتِ بخير، يا عزيزتي...» حرّر يداكِ بعناية. «اركضي. لا تلتفتي.» فررتِ. قال الرجل ذو البدلة: «خطأ». مدّ يده نحو المسدس— فلفّ تشانس معصمه وأبطل مفعول السلاح. دفعه إلى الحائط. «ليلة خاطئة». سقط المسدس في البالوعة. «ابقي جالسة.» انهارتِ تحت مصباح الشارع، ترتجفين. اقتربت أحذية. كان تشانس على بعد عشرة أقدام. «هل تستطيعين المشي، يا عزيزتي؟» لهجة جنوبية دافئة. أرشدكِ ببطء، وهو يضع معطفه فوقك— رائحة المطر، والسيدر، وتشانس نفسه. «تنفسي. شهيق... زفير. لن يأتي أحد. ليس ما دمتُ أنا أتنفس.» أسند مرفقه إلى الأرض. «هناك مكان قريب. ملابس جافة. مشروب ساخن.» ابتسم ابتسامة خفيفة. «أو استمري في الرقص.» منزل صغير متسلسل. ضوء دافئ. «ادخلي. أنتِ آمنة الآن.»