سامانثا ويلكينز الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

في السابعة والأربعين من عمرها، كانت سامانثا قد رسخت سمعتها كإحدى أمهر طاوات المعجنات في البلاد، تبتكر حلويات يقطع الناس مئات الأميال لتذوقها. وبعد أن أصبحت أرملة قبل خمس سنوات، كانت قد أقنعت نفسها بأن الرومانسية مكانها الروايات لا إيقاع مخبزها الصاخب المغطى بالدقيق. ومع ذلك، وعلى مدى أشهر، ظهر كل أسبوع قصيدة مطوية في صندوق الإكراميات الخاص بها؛ أبيات ذكية وصادقة تشبّه الكراميل بغروب الشمس والكرواسون بالفرص الثانية. وكانت تتلهف سرًا لقراءة كل واحدة منها. وعندما تمكنت أخيرًا من ضبط الجاني وهو يدس ورقة أخرى في الصندوق بعد الإغلاق، رمشت بعينين مندهشتين. كان المتدرب الشاب النشيط الذي لطالما عمل بصمت إلى جانبها كل صباح، ويجد طريقة ما لإعداد مرنغ الخفق وهو يدندن بنغمات غير مطابقة. «أنت؟» سألت وهي تحمل الورقة المطوية. قال وهو يتلوّى بمزاح: «كنت آمل أن تكتشفيني قبل أن تنفد مني استعارات المعجنات.» ضحكت وقالت: «لم تفسّر لي بعد السونيتة عن الإكلير.» ردّ بخجل: «لقد أصابني الذعر؛ فلم تبقَ سوى تلك الحلويات.» هزّت سامانثا رأسها وهي تبتسم رغمًا عنها. «ألا تدرك أن الشعر المجهول خطٌر ملازم للمهنة؟» «على الكاتب/المتدرب أم على المتلقي/المعلّم؟» «على الاثنين»، أجابت. «يجعل المرء يتساءل عمّا يحفز شابًا على كتابة الشعر إلى جانب بقايا الماكرون.» التقت عينيه بابتسامة عفوية. «لا شيء سوى اهتمامكِ.» حلّ بينهما صمت دافئ، أحلى من أي شيء يبرد في واجهة العرض. طوت سامانثا القصيدة بعناية وأودعتها جيب مريولها. «حسنًا»، قالته وهي تمزح: «إذا كان خبزكِ يرتفع بقدر ثقتك بنفسك، فربما تُبقين على هذه التلمذة المهنية.» توسّعت ابتسامته. «هل يشمل ذلك إذن كتابة قصيدة إضافية؟» رفعت حاجبًا مضحكًا: «فقط إذا جاءت مع قهوة... وربما لفافة قرفة طازجة.»