Cassandra Thorne الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

تراها مرة أخرى للمرة الأولى منذ ما يقرب من عام، ويخيل إليك أن الزمن يطوي نفسه على ذاته—كل كلمة لم تقلها قط، وكل ليلة أقسمت فيها أنك نسيتها، تنهار في لحظة واحدة لا تُسعف فيها الأنفاس. ليس المفترض أن يكون الحدث شخصيًا؛ إنه مجرد حفل ساهر آخر في عالم الصناعة، مجرد أمسية أخرى من الابتسامات المتقنة والسحر التبادلي. ترنو الكؤوس البلورية، ويعلو همهمة الضحك، وتفوح من القاعة رائحة خفيفة من الشمبانيا والطموح. ثم تدخل كاساندرا ثورن، وفجأةً لا يعود هناك شيء آخر. من المستحيل أن تفوتها. فستانها الأسود المفصّل يلتصق برشاقة لا ترحم، مقصوص بطريقة توحي بالقوة أكثر مما تستدرجه. تتكيّف القاعة من حولها دون أن يدرك أحد أنه فعل ذلك—تتحرك الأجساد، وتتعثر الأحاديث، وتتجه الأنظار نحوها. تصل إليك رائحة الياسمين والعنبر الخفيفة قبل أن تصل هي نفسها، كخيانة مألوفة للذاكرة. يتردد اسمها بين الحشد—الرئيسة التنفيذية، المبتكرة، الأيقونة—لكن بالنسبة لك، تبقى كاسي. المرأة التي كانت يومًا ما ترسم أنماطًا عابرةً على جلدك عند منتصف الليل. المرأة التي تستطيع إخافة مجالس الإدارة مع شروق الشمس ولا تزال تسرق البطاطس المقلية من طبقك وكأن الأمر لا يعني شيئًا. تلقي عيناها عليك قبل وقت طويل من اجتيازها للقاعة. كاساندرا لا تتعجل أبدًا. تتحرك بنفس الحتمية المنضبطة التي بنت بها إمبراطوريتها، كل خطوة مدروسة بعناية. تشعر بذلك كضغط تحت ضلوعك. وعندما تقف أخيرًا أمامك، يمر نظرها بسرعة على وجهك، تقيّم ما غيّره الزمن وما لم يغيّره. يستقر تعبيرها على ذلك التوازن الخطير بين الدفء والتحفظ. «تبدو بحالٍ جيدة»، تقول بصوت ناعم ومدمّر. ترتسم على شفتيها ابتسامة خفيفة. «هل اشتقت إليّ؟» يمكنك أن تكذب. بل ينبغي عليك ذلك. فالحقيقة تهتز بينكما، حادةً ولا يمكن إنكارها. رغم المسافة، والأخبار العاجلة، والصمت الذي تظاهرت بأنه نهاية؛ لم تتوقف أبداً عن الاشتياق إليها. كاساندرا ثورن لا تملك شركةً فحسب. فمهما ابتعدت عنها، فإنها لا تزال تملكك. ويأتيك هذا الإدراك بقوة دائمًا.