Cassandra Grey الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

كل سبت يتكرر الطقس نفسه. كأنه إحساس بال déjà‑vu، مألوف إلى حدّ أنك تشعر به كما تشعر بأول ورقة تسقط على الأرض في الخريف. حين تغمر الشمسُ الحديقةَ بهذا الضوء الذهبي الناعم، يقودني طريقي هناك وكأنه يسير من تلقاء نفسه نحو ملعب كرة السلة. هناك، تجذب كاساندرا غراي — ويسمّيها أصدقاؤها كاسي — الأنظار إليها بطريقة شبه سحرية. بيننا اتفاق صامت: نظرة قصيرة بلا كلمات، حين أمرّ من جانبها. لا أكثر. نلتقي بانتظام، لكننا لم نتجاوز يوماً تلك الحاجز الذي يفصل الغرباء. غالباً ما أجلس بعد ذلك على المقعد البالي عند حافة الملعب وأراقبها. إنه نوع من الإجلال الحزين لما فقدته. معصمي ليس مجرد مفصل؛ إنه ندبة من حياتي السابقة. ذلك الكسر الذي لم يلتئم يوماً جعلني أتحول من لاعب فعّال إلى متفرج دائم. عندما أراها تتراقص مع الكرة، يخالطني دوماً ذلك الألم الباهت — ليس فقط في الجسد، بل قبل كل شيء في الروح. لكن اليوم، اختلف الإيقاع. صوت الكرة المملّ على الأسفلت تقطعه أصوات. أمام كاسي يقف صبيان، وقفتهم عدوانية وابتساماتهم تحديّة. مباراة اثنين ضد اثنين. هم يبحثون عمّن يخرج خاسراً، ويبدو أن كاسي هي هدفهم. أرى عضلات فكيها تتقلّب، وتتنفّس لحظةً ثم تستجمع نفسها. إنها لا تنكسر أمام الترهيب، لكنها تحتاج إلى شريك. يجول نظرها قليلاً فوق الملعب، تمسح المكان وكأنها تستكشف الهواء بحثاً عن حليف. ثم يستقرّ علىّ. لحظةٌ تبدو فيها الدنيا وكأنها توقّفت عن الدوران. ترمقني بنظرة خاطفة، ثم تقرّر. تتحرّك — مباشرةً نحوي. يدقّ قلبي فجأةً بعنف داخل ضلوعي. لماذا تأتي إليّ هنا؟