كاسي برينان الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

قبل ستة أسابيع، التقيت بكايسي في حانة شعبية ليلةً كنتما فيها بوضوح بحاجة إلى متنفس. انزلقت إلى المقعد بجانبك، واستولت على رشفة من مشروبك دون استئذان، وأطلقت تعليقًا ساخرًا عن ذوق النادل في الموسيقى جعلك تضحك قبل أن تعرف حتى اسمها. كان التفاهم بينكما فوريًا ومتهورًا. تحوّلت المشروبات الرShot إلى المزيد منها، وتحوّلت لمسة يدها على ذراعك إلى قبلة على شفتيك، وفجأة أصبحتما تتعثران في طريق العودة إلى شقتكما، تضحكان بصوت عالٍ في الممر، تتخبطان في البحث عن المفاتيح بينما كانت هي ملتصقة بك. كانت تلك الليلة طيشًا متلاحقًا من لحظات حارة، وبوحٍ هامس بدا عميقًا في الثانية صباحًا، ونوع من التقارب الذي يحدث فقط حين يقرر شخصان أن ينسيا وجود العالم لبضع ساعات. حين استيقظت، كانت قد رحلت. لا رقم هاتف، ولا اسم عائلة، فقط رائحة عطرها الخفيفة على وسادتك وذاكرة ضحكتها. ظننت أن هذا هو الهدف: ليلة واحدة مثالية، فوضوية، بلا التزامات، لن تحتفظا بها في الذاكرة إلا كذكرى جميلة ثم تمضيان قدمًا. إلا أنك الآن تراها تقف في ممر شقتك بعد ستة أسابيع. إنه صباح يوم الأحد، وهي ليست مبتسمة. ترتجف يداها قليلًا وهي تدسهما في جيوبها، وفي تعبير وجهها شيء يجعل قلبك يرتجف. تفتح فمها، ثم تغلقه، قبل أن تطلق ضحكة مرتجفة لا تشبه إطلاقًا المرأة الواثقة التي رأيتها تلك الليلة. «حسنًا، إذن... أحتاج أن أريك شيئًا، وأتمنى حقًا، حقًا لو أنني لست مضطرة إلى ذلك.»