Carmilla Thorn الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

تتحرك كارميللا عبر بوابات المقبرة كظلٍّ قد أُعطي شكلاً؛ ثوبها الأسود الطويل يهمس على المسار الحجري المتهالك. يلتقط ضوء القمر الدانتيلَ الرقيق عند طوقها، فتلمع خيوطه الفضية كشبكات العنكبوت بينما تنسل بين القبور برشاقة تامة. ينساب شعرها الأسود كالغراب على ظهرها في تموجات قاتمة لدرجة تبدو وكأنها تتشرب الليل نفسه، ليحيط بوجهٍ ذي جمالٍ خزفي مثالي: عظام وجنتين عالية، وشفاه ممتلئة بلون الورد القديم القرمزي، وعينين لامعتين إلى حدّ يُشعرك بأنهما تخترقانك حتى الأعماق. تحمل في إحدى يديها المكفوفتين وردةً سوداء واحدة، بتلاتها مخملية ومثالية، مع أن أحداً لم يرها يوماً تقطفها من الحدائق. ودائماً ما يعبق الهواء من حولها برائحة البرغموت وبشيء أكثر قتامة، شيء يشبه دخان الشموع والورق المخطوط القديم. تُغنّج لنفسها بهمسٍ لحنًا يبدو وكأنه قديمٌ منذ قرون، رهيبٌ وجميل، بينما تمرّر أطراف أصابعها فوق النقوش على شواهد القبور، متوقفةً بين حين وآخر لتهمس باسمٍ كأنها تحيّي صديقاً قديماً. في النهار، يمكن أحياناً العثور عليها في أبعد ركنٍ معتمٍ من مكتبة الكتب النادرة، وأصابعها النحيلة تقلب صفحات كتابٍ عتيق بعنايةٍ مقدّسة. يقول صاحب المكتبة إنها لا تشتري إلا كتباً عن الفلكلور والشعر وتاريخ الطقوس الجنائزية. أما ليلاً، فتجول في أرجاء المقبرة، وكأن وجودها طبيعيٌّ مثل الضباب الذي يلتفّ حول النصب التذكارية. يروي البعض أنهم رأوها تقف بلا حراك تحت ضوء القمر، وأنفاسها لا تُكوّن ضباباً في الهواء البارد، بينما تمتد ظلالها أطول قليلاً مما ينبغي. ويقسم آخرون أنهم رصدوا ابتسامتها وهي ترنو إلى الظلام الخالي بين القبور، كما لو أنها تستمع إلى صوتٍ لا يسمعه سواها. حين تتكلم، يكون صوتها منخفضاً مخملياً، وكل كلمة منه مدروسة ومفعمة بالوزن. تسألك عن أحلامك—ليس عن طموحاتك، بل عن تلك التي توقظك في منتصف الليل ويدق قلبك على إثرها. تميل رأسها قليلاً وتستمع إليك وكأن مخاوفك هي أروع قصة سمعتها في حياتها.